"Muchas personas aseguran recordar sus vidas anteriores. Yo, por mi parte, afirmo que puedo recordar una vida presente distinta. No conozco a nadie que haya hecho declaraciones como ésta, pero sospecho que mi experiencia no es única."

Philip K. Dick


«–Qu'est-ce qui vous pousse à continuer, Oscar?
–Je continue comme j'ai commencé, pour la beauté du geste. ».

“Por la belleza del gesto” es la razón por la que continúa viviendo el protagonista de ésta película. Desarrolla su vida como un juego, una creación, como si de un artista se tratara. Ahora, cuál sería la respuesta del realizador Leos Carax a esta pregunta. “¿Qué es lo que le empuja a continuar, señor Carax?” Probablemente su respuesta no sería demasiado diferente: por la belleza del gesto. Tras trece años alejado de las pantallas, a excepción de su participación en la película colectiva Tokyo! (2008), Carax nos sorprende con Holy Motors, una película de once historias, compensando los trece años de ausencia desde el estreno de la erótica Pola X (1999) once historias que en realidad son una.

Holy Motors comienza con el sueño del autor, el cineasta Carax, que despierta en una habitación de hotel en un aeropuerto, imagen con cierto sabor a Lynch que se intercala con la de una sala de cine en penumbra donde se proyecta una película mientras todo el público (a excepción de un bebé y un perro que atraviesan la sala) con los ojos cerrados, duerme. Lo único que separa estos dos ámbitos es un pasillo al que se accede mediante una puerta que un bosque de papel pintado oculta; lo que comparten: el sonido de unas sirenas de barco que no sabemos si provienen de The Crowd (1928), la película proyectada que nunca veremos.

Carax ha despertado en un 2012 cuya producción cinematográfica se le hace extraña, que le produce una «nostalgia un poco sentimental» que dirá Piccoli. Se introduce así en nuestro mundo, a través un bosque negro que podemos tomar como representación de su propio trabajo, de su carrera, el bosque los tres primeros versos del Infierno de la Divina Comedia de Dante «A mitad del camino de la vida, / en una selva oscura me encontraba / porque mi ruta había extraviado.» Un bosque del que sale llegando a una sala de cine ante un público que no ve o, mejor dicho que no está dispuesto a ver, que cierra los ojos ante la belleza.

«–La Beauté? On dit qu’elle est dans l’oeil de celui qui la regarde
–Alors, si personne ne regarde plus?».

Es una película que viene a exigir a un espectador con los ojos saturados de imágenes un cambio en el mirar, el rasgar la visión propuesto en Un Chien Andalou (1929) jugando con él a través de la fragmentación y que se advierte en esa primera escena: un prólogo que marca el sentido poético del filme. Una poetización del mundo real y del cine convencional, del discurso narrativo lógico y del realismo formal.

Desde ese momento, se nos presenta, del alba hasta el amanecer, las horas de existencia de Monsieur Oscar, un ser que viaja de vida en vida, de cita en cita. Solo, acompañado únicamente por Céline, una mujer mayor, rubia que se hace cargo de conducir la inmensa limusina, (2012 llena las pantallas de limusinas blancas con relecturas del sistema, recordemos Cosmópolis de Cronenberg) que recorre París en busca de la belleza del gesto. Un genial Lavant que por la mañana es un importante banquero, un Strauss-Kahn como primer personaje; más tarde una mendiga rumana, «tan mayor que tiene miedo de no morir nunca»; un trabajador industrial, un Chaplin de Modern Times (1936) cuyas máquinas y motores son engranajes virtuales; un asesino que acaba confundiéndose con el asesinado.
Se transforma también en personajes más próximos al espectador, un padre, un anciano moribundo, pero también en aquellos extraídos del imaginario de Carax en forma de fantasmas del pasado de Oscar-Lavant rescatando a Monsieur Merde de Tokio! (2008) y, en un homenaje al musical Les parapluis de Cherbourg (1964), recupera a la pareja de Les Amants du Pont Neuf (1991) donde Kylie Minogue personifica el residuo ectoplasmático del personaje de Juliette Binoche en un paseo fluctuante por el ruinoso edificio de La Samaritaine.

«Who were we when we were who we were back then?»

«¿Quiénes éramos cuando éramos quienes éramos entonces?» se pregunta Minogue al interpretar esta canción de Neil Hannon. Como vemos, la película trata la cuestión de las identidades y de éstas en el tiempo, algo que se hace evidente en la escena final a modo de epílogo con esa máscara con la que se nos despide Céline. ¿Qué sabemos de ella? ¿Quién es ella? Una actriz, igual ahora que en Les yeux sans visage (1960) a la que hace un guiño, lo mismo que lo es Denis Lavant, lo mismo que lo somos todos, actores de la “realidad”, cuya interpretación es nuestra rutina. Todos actuamos y vivimos de ello. ¿Cómo distinguir el verdadero hogar, la verdadera familia, el verdadero reposo de Monsieur Oscar? En realidad, ninguno descansamos de actuar.

Monsieur Oscar es un flanèur, un individuo consciente de la pérdida de identidad en el fenómeno de las multitudes. Alguien que a través de las distintas identidades que recorre en la película participa a de esa ciudad, Paris, al carecer de una representación de sí mismo dentro de esa masa urbana. No tiene una experiencia de él, sino de la vestimenta, el rostro y la gestualidad de esos personajes que va construyendo, que son observaciones de la multitud a través de la que se forma. Cuando sale de la limusina, «Desciende a la ciudades, ennobleciendo la suerte de las cosas más viles» que diría Baudelaire. Se acopla al tedio vital rutinario de la gran metrópolis moderna. La ciudad de Paris le mantiene preso, es su escenario, el espacio de existencia en el que proyecta sus variados personajes, basados en los otros que ha observado. Es actor en la ciudad, actor anónimo, englobado en la representación de la multitud. Ya no hay distinción entre la realidad y el cine, «like a movie» que clamaban los neoyorkinos para describir los ataques contra las Torres Gemelas. Por otro lado, la limusina es como el mundo web, donde, en un mundo aislado, escondido, protegido, una burbuja que se abre bajo la mirada de todos. Éste se sitúa por encima de ellos siendo su barrera física la propia puesta en escena, la metamorfosis, que le permite no contaminarse de la influencia ajena cada vez que desciende.

A Carax no le gusta complacer, ni interesar. Lo suyo es pensar más en imágenes que en millones de dólares, más en la imagen que puede mostrarse y que no debería que en aquella que gusta. No es un director para el gran público, no se dirige al público, como él mismo ha afirmado, «[El público] No sé quién es. Es gente que muere pronto. No me gustan las películas para las masas». Esto se debe quizá a su complejidad, quizá a su entramado, a todo eso que sus películas tienen que decir, a la reflexión severa a la que nos obliga. O quizá no, ya que según sentenció de manera contundente: «mis películas, (…) son muy simples; tanto, que hasta un niño de 11 años podría verla y seguro que la entendería.»
nemb92
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le 23 août 2013

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