Critique de L'Amour dure trois ans

De vous à moi, je n'avais pas envie de voir L'amour dure trois ans. J'avais vu la bande annonce sans grande émotion, et twitt-bouderie cinéphile de Twitter sur ce film ne m'inspirait rien de bon. Pourtant, coincé à La Roche sur Yon pour dix jours, dans la quasi-impossibilité de voir les films étrangers en VO (on a tous entendu ce sempiternel et ennuyeux débat sur la province et sa VF, contre Paris et sa VO), j'ai craqué.

Au départ, j'ai été frappé par deux choses. Le physique de Gaspard Proust, qui ressemble à un croisement entre Victor Garber, Daniel Prevost et Hervé Morin, avec trente ans de moins, et qui est étonnement assez sexy, peut-être entre autre parce qu'il a de très belles mains ; et sa façon de parler, un peu distanciée, un peu contée, comme si on se retrouvait face à un François Cluzet aux manières un peu gauches.

Ensuite, et malgré un jeu d'acteur très inégal (bon, Louise Bourgoin, je t'assure que j'ai rien contre ton gros cul, mais je suis pas fan de toi ; et toi, Nicolas Bedos, non vraiment je ne peux pas... ; ou Joey Starr, tu m'es sympathique, on a tous notre Mickey Rourke), et une histoire qui est ce qu'elle est (mais finalement c'est quand même pas "si" mal que ça, le scénario), j'ai été émerveillé par la caméra de Beigbeder.

Je suis vaguement cynique face à cette tendance des artistes d'être polyvalents, de vouloir être à la fois acteur et chanteur, chanteur et réalisateur, écrivain et réalisateur, etc. Pourtant, là ou d'autres avant m'ont franchement déçu, la réalisateur de Beigbeder m'épate : la photographie, les couleurs, les plans, je ne m'y attendais pas.

C'est imparfait, comme la plupart des films, mais ce n'est pas aussi mauvais que la masse-pensante avait finalement voulu me le faire croire. J'ai bien ri devant l'Amour dure trois ans, aussi je vous conseille d'aller y jeter un oeil.