"Hum... Classe préparatoire... de Mathematiques!"
a dit, pour m'expédier vite, le choixpeau magique.
Il avait un monocle, pleine lune au rabais
et sa propre façon de manier le balai.
Le balai balise la côte Argus ici,
(Argus est directeur, en demi-lune lui)
le dernier cri s'appelle cumulonimbus,
il vole en rase-motte, vif, dépasse les russes.
J'entends des voix je les couvre d'un sort, je dors,
les voix d'un vol de mors et de balais vernis
à l'huile de mes coudes qui comptent les scores.
Ma cicatrice au front me trahit, transparent
que je suis, feux souvenirs en bouquet garni,
pensine en papier, bassine, contient mes parents.