Dans le quartier, il y a plus de pouffiasses que de pasteurs

Dialogues percutants, gouaille parisienne et populaire, ironie n'épargnant aucune classe sociale, acteurs aux nombreux talents, rythme haletant, scénario maintenant savamment le suspens: voilà les éléments d'un excellent film policier bien français, aussi bien dans le fond et la forme.

Bien français, en effet, et ce n'est pas Audiard qui le démentirait. A l'heure où la mode US a tout (ou presque) globalisé sur son passage à grands coups d'effets spéciaux Monsanto et de vide intellectuel Coca-Cola, ça fait du bien de sentir un peu le terroir, celui de notre France, pas la ridicule carte postale de Montmartre de Woody Allen, mais celle où l'on cause vrai et franc, où l'on te renvoie aussitôt à la gueule ta claque verbale, de cette main lourde de la poix mentale recouvrant les bastringues et les rues sombres, celle qui renifle encore un peu le fumier et surtout l'argot du ruisseau. Cette même main métaphoriquement patriote qui, dans la dernière scène, arrête celle de l'autre, assassine celle-ci, qui, du haut d'un bras tendu comme un salut fasciste, a commis l'irréparable faute et devra payer de ses crimes contre l'humanité.

Car l'Homme est pourri par la luxure, le mensonge, l'envie, le crime, et bien d'autres vices. Cependant il vaut mieux en rire, et ce n'est pas Clouzot qui l'aurait nié. A partir d'un microcosme intelligemment choisi, comme un échantillon d'une société française de l'époque dont il peint le portrait grinçant quoique toujours comique, il révèle certes entre les lignes les causes du Mal dont a été frappé son pays et ses habitants en pleine guerre mais cherche surtout à plaire à un public qui mérite un peu de bonne humeur en cette sale époque où la menace guette au coin de chaque rue.

Jouissif, même si la fin se perd dans les méandres de l'intrigue policière. Un grand film dont il faut être fier comme d'une cocarde.