Auto-parodie

Que diable est-il arrivé à Tarentino ? Panne d'inspiration ? Excès de confiance en soi ?
Les ingrédients semblaient parfaits : Morricone à la musique, une image magnifique, une tribu d'acteurs de talents, une situation fertile à tous les cabotinages du mauvais garçon de Hollywood.
Mais le cuisinier a raté la cuisson et ajouté trop de crème... ou de ketchup. Dans cette orchestration loupée, la situation peine à s'installer, le dénouement est bâclée, le huis clos se transforme en long bavardage sans subtilité sous prétexte d'une psychanalyse des scories de la guerre de Sécession, du sang qui a déjà giclé 10 fois comme cela, l'humour est élimé comme les canadiennes de ces vieux cowboys.
On évoque le Grand silence de Corbucci, tellement plus fort. Il s'en réfère à the Thing sans en atteindre la cheville faute de travail réel sur la paranoïa, la folie, et même l'atmosphère. On pense à Agatha Christie mais ce grotesque Cluedo ne stimule pas les "petites cellules grises" faute de suspense. Quand ces hommes amoraux sont réunis, on connait déjà l'issue de l'entrevue et les péripéties n'entrainent l'intérêt plus de 30 secondes.
Tarentino livre au final une grossière parodie de son cinéma.