Les non finis

Annotation :

Ce livre a dû faire le tour de tous les classements d'œuvres non finies. Et pourtant il est toujours là. Lu la première moitié, excellente. Puis emporté par mon élan, j'ai réussi à lire cinquante pages de la deuxième (après le départ de Solal). Mais c'était trop pour moi. Beaucoup trop.

Annotation :

Le style, illisible à mes yeux, pompeux et d'un raffinement étrange, incongru et - il me semble - anachronique, m'a toujours arrêté avant le troisième chapitre. Il est vrai que l'édition Folio n'aide pas (police écrasée, caractères minuscules, interlignes infimes). Ma énième tentative sera sans doute en livre audio.

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Isabel Allende a un talent d'autrice certain. Dans son premier et plus célèbre roman, elle raconte l'histoire d'une famille sur plusieurs générations. J'ai lu un peu plus de la moitié, mais le livre est très long et on ne comprend pas trop où Allende veut en venir. En effet, l'histoire se déroulant dans un univers fictif (même si très proche du Chili), ce n'est pas vraiment un roman historique, ni de moeurs à la Tolstoï ou à la Flaubert. Les personnages sont très bien dessinés mais observés à une certaine distance qui rend difficile de ressentir pour eux une empathie, et donc un enjeu. J'imagine qu'on peut beaucoup aimer ce livre, mais pour moi la focale n'était pas la bonne.

Annotation :

Un peu comme Belle du Seigneur, un habitué des classements du genre. Je l'ai fini en fait, mais sur les rotules, et parce que j'y étais obligé (il était au programme des classes préparatoires). J'étais peut-être trop jeune, ou trop naïf, et j'y reviendrai sans doute. Toujours est-il qu'Un amour de Swann m'a éloigné de Proust pour un moment.

Annotation :

Recueil non traduit en français qui commence très bien avec des critiques de livres imaginaires un peu dans le style de Borges, genre qui se prête tout à fait à la science-fiction. Puis on entre dans la deuxième partie, regroupement de monologues écrits par une espèce de super-intelligence artificielle qui déblatère sur l'humanité, son passé et son avenir. Pas inintéressants d'abord, ces dialogues se transforment vite en une loghorrée pompeuse et indigeste. Sans doute voulu par l'auteur, mais illisible.

Annotation :

Je confesse en rougissant que j'ai toujours eu beaucoup de mal à lire de la poésie en vers, surtout dans sa forme classique (quatrains, alexandrins, etc.). Je n'ai jamais trop compris comment la forme pouvait de cette façon prendre le pas sur le fond, comment elle pouvait le dévorer puis le régurgiter sans que personne n'y trouve rien à redire. Tout cela pour dire que les Fleurs du mal, c'est trop gros pour mon petit cœur.

Annotation :

Pour des raisons similaires aux Fleurs du Mal. Mais en plus, ce sont des poèmes d'amour...

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J'ai mis cette Critique de Kant, j'aurais pu en mettre d'autres. Toujours l'impression de lire la thèse de doctorat d'un étudiant maladif qui l'a ruminée beaucoup trop de temps. Ca me rend claustrophobe à souhait. Ma seule envie : poser le pavé, ouvrir la fenêtre et respirer un grand bol d'air frais. Brise du soir et chants du rossignol en bonus.

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Premier livre que j'ai lu de Bloy, avec une certaine excitation car j'en avais lu du bien et je dois dire que le pitch semblait prometteur. Malheureusement arrêté au bout d'un chapitre ou deux pour une raison très simple : je ne supporte pas le style, terriblement vieilli et d'un raffinement qui sent la naphtaline. Comparable au malaise qu'on éprouve parfois en visitant l'intérieur d'une personne âgée qui semble vivre dans un monde décédé depuis longtemps.

Annotation :

Que dire ? Que ce conte immense n'était sans doute pas fait pour être écrit ni lu, mais pour être rapporté par voie orale. On le perçoit à chaque son, à chaque phrase. Et la traduction classique est tellement étrangère à notre langue qu'on la croirait venue d'un autre monde.

Annotation :

Le cyberpunk, j'ai essayé, j'ai réessayé, mais je peux pas, désolé.

Annotation :

Trop de digressions, d'ellipses, de préciosité dans cette écriture qui donne pourtant l'impression paradoxale de beaucoup de maîtrise et d'une certaine poésie. Mais le résultat est trop pénible à lire.