Il n'est pas nécessaire d'aller chercher bien loin. Sylvain Tesson a bâclé ce livre. Tout y parait terriblement artificiel.
On se sent, dans ce groupe, comme dans des mondanités de pics et de permafrost. Aucune réflexion ne pousse plus loin qu'une sorte de masochisme anti-humaniste et une fâcheuse tendance à sanctifier l'écosphère contre l'humain (qui se résume ici à une glorification des yacks, des loups, de quelques oiseaux et de cette mystérieuse panthère).
On s'ennuie rapidement de ce tic un peu risible de l'auteur qui consiste à transposer ses bons mots et ses traits d'esprits prononcés au cours de son expédition. Cela me renvoie toujours à ces personnages embêtants qui ne survivent en société que lorsque la conversation leur donnent de la valeur.
Sylvain Tesson n'a donné aucun relief à un sujet pourtant plein de déclivités. Son style est gorgé de cet arsenal lexical géographique, ennuyeux, souvent superfétatoire. On sent un désir, mal dissimulé, à l'autocentrisme.
Il est dommage qu'en écrivant sur le monde et l'espace l'on ramène finalement tout à soi.
P.S : mettez des moufles, on frise (trop) régulièrement avec les -20°C et -30°C.