Histoire de la violence par Christine Deschamps

Évidemment, j'ai un peu mauvaise conscience de n'avoir pas du tout accroché à l'histoire pathétique de l'agression de l'auteur par un énergumène mal cuit. Difficile de penser du mal du récit d'un viol, à vrai dire. Malgré tout, la nature littéraire du témoignage incite un peu à une lecture critique, indépendamment du fond, et c'est pas de bol pour ce petit livre dont la parution ne manque pas d'étonner, dans un secteur aussi concurrentiel. Car autant dire que je suis complètement passée à côté et n'ai trouvé aucun intérêt à cette dissection minutieuse des pensées de la victime, pas à pas, seconde après seconde, à cause de cette façon éprouvante de dilater le temps pour faire un livre d'une seule nuit. D'accord, c'était peut-être la nuit la plus importante de la vie de l'auteur mais, à mon sens, il a échoué à en faire un véritable récit. A vrai dire, ça ressemble presque à un journal, sauf pour un dispositif ultra artificiel consistant à mettre une grosse partie du récit dans la bouche du personnage de la sœur du narrateur, Clara, qui raconte les événements à son mari, reprenant à son compte les paroles de son frère et les agrémentant parfois de commentaires personnels hautement improbables. Sur le papier, ça pourrait être une astuce fertile. Dans les faits, ça reste très ampoulé et assez pénible à lire, à vrai dire. A moment donné, j'avais l'impression d'être dans une BD dont les bulles ne comporteraient pas de petite queue pointue pour indiquer qui parle. Ça m'a exaspérée, je ne suis pas du genre patient. Heureusement, ça dure à peine plus de 200 pages.