Ce qu'il reste du sauvage

La lecture de ce récit superbe, dont la plume fine et expressive m’a véritablement surprise, m’a offert une halte bienfaisante au milieu de mes lectures plus ardues de ces derniers temps.

On s’immerge dans une nature grandiose, décrite avec une précision sans lourdeur. On partage des feux de camp avec les compagnons de R. Bass, avalant la peu ragoûtante tsamba, goûtant parfois quelques chanterelles fraîchement cueillies, le tout souvent arrosé d’un whisky. Avec eux, on cherche la fameuse crotte contenant les poils de grizzli, ultime preuve de leur présence, tandis que le récit, solidement documenté, retrace l’histoire tragique des derniers spécimens connus abattus au début du siècle.

Ce voyage d’aventures se mêle de légendes indiennes, de rencontres lumineuses ou plus sombres, notamment avec les chasseurs. Le paysage devient parfois fantastique : dernier refuge d’une nature encore préservée, s’effaçant pourtant à mesure que se répand l’espèce la plus invasive qui soit : l’humanité.

C’est à la juste place de l’homme que nous convie ce livre. Les face-à-face avec la faune recluse dans les montagnes nous rappellent ce que nous ne devons jamais perdre sous peine de dépérir : notre lien essentiel à la nature. Il faut du courage pour vivre pleinement ce lien à la fois amoureux et violent. On sourit en pensant aux écologistes de salon, plus prompts à agiter leurs algorithmes apocalyptiques qu’à se confronter à la rudesse du réel. Car il suffirait d’une panne d’électricité générale pour que nous retombions au niveau du fauve le plus ordinaire, et que la Terre poursuive, indifférente, son cycle d’ères glaciaires et de réchauffements.

Au cœur de cette nature sauvage, l’auteur, scientifique aguerri, ne dissimule rien : ni ses peurs, ni ses superstitions, ni son humilité face à un animal devenu symbole de notre propre survie. Le grizzli, comme le loup, incarne à la fois notre fascination et notre refus de l’altérité : celle des grands prédateurs, nos miroirs les plus dérangeants.

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