Et si on faisait Brel + David Guetta? ça se vendrait tu crois?

De mon dictionnaire.
Empapaouter. Déf. verbe. Argot.
Duper, tromper, escroquer.
Pas moi qui l'invente...

A chaque fois qu'il dit (papaouté! papouté!) j'entends empapouté.

Alors, c'est l'histoire d'un gamin qui n'a pas connu son père et qui s'inventait un papa.
Le clip est plutôt bien fait, mais ça commence à être gonflant de toujours le voir faire son numéro de l'automate, en alternance avec son numéro #2, la femme travestie. (il est bien plus beau en tant que femme qu'en tant qu'homme, au passage)
Il faut te renouveler mon gars.
Les coups de marketings, genre faire le numéro de la statue à New York, on s'en tape complètement. Je ne sais pas si ça fait parler de toi, donc vendre, mais ça te fait passer pour un charlot qui est prêt à tout pour faire un buzz à mes yeux.

J'ai trouvé le clip bien fait, mieux que la chanson, l'idée du kitsch façon année 50, mais maintenant je trouve ça emmerdant de toujours te voir dans le même numéro, habillé pareil. L'espace d'une chanson, c'était bien.

Et ta chanson, que j'aurais adoré si j'avais eu 5 ans (papaouté! papaouté !), je l'ai tellement eu dans les oreilles que ça m'a fait une réaction allergique. Papaouté, papouté.. Mais ça m'emmerde !
Papaouté! papouté !... ça extirpe le cerveau ce truc !!

Sans le clip, la chanson n'est rien. Pas grand monde l'aurait comprise (papouté! papouté!) C'est le clip qui introduit une dimension nostalgique. Quand tu lis les paroles, c'est naze.
Pas de quoi nous emmerder avec ça sur toutes les télés, toutes les radios. C'est pas la première chanson qui parle d'un truc triste. Et c'est même pas bien écrit.

Maman dit que lorsqu'on cherche bien
On finit toujours par trouver
Elle dit qu'il n'est jamais très loin
Qu'il part très souvent travailler
Maman dit "travailler c'est bien"
Bien mieux qu'être mal accompagné
Pas vrai ?
Où est ton papa ?
Dis-moi où est ton papa ?
Sans même devoir lui parler
Il sait ce qu'il ne va pas
Ah sacré papa
Dis-moi où es-tu caché ?
Ça doit, faire au moins mille fois que j'ai
Compté mes doigts
Quoi, qu'on y croit ou pas
Y aura bien un jour où on y croira plus
Un jour ou l'autre on sera tous papa
Et d'un jour à l'autre on aura disparu
Serons-nous détestables ?
Serons-nous admirables ?
Des géniteurs ou des génies ?
Tout le monde sait comment on fait les bébés
Mais personne sait comment on fait des papas
Monsieur Je-sais-tout en aurait hérité, c'est ça
Faut l'sucer d'son pouce ou quoi ?
Dites-nous où c'est caché, ça doit
Faire au moins mille fois qu'on a, bouffé nos doigts

Pour ce genre de chose, j'aurais préféré un truc plus en retenue, plus pudique, ça m'aurait davantage émue, mieux écrit surtout, et moins matraqué.