Alors que la matinale Aurore aux doigts de rose illuminait la blanche et brillante Cité des Anges, Aphrodite née de l'écume envoya une colombe réveiller Wolfgang Petersen.
"Je suis l'envoyé de la déesse, dit l'oiseau au petit cerveau. Elle t'ordonne, grand réalisateur de blockbuster, de mettre en scène une flopée d'acteurs hautement épilés et bodybuildés, de les enduire d'huile sacrée, et de les faire s'affronter dans le sable. Redonne à Troie son lustre d'antan, abat les arbres qui couronnent le lieu le plus élevé du rivage, et ordonne aux actrices de ne faire transparaître leurs émotions qu'à travers des froncements de sourcils. Et alors, Wolfgang, la déesse sera satisfaite. Et tu recevras du pain, des mets nombreux, et un vin étincelant aux rouges couleurs. Et des royalties aussi, pasque le public est con et qu'il n'y a pas de raison".
Ainsi fut dit, ainsi fut fait. Et dans la lumineuse nébuleuse appelée sur l'Olympe Hollywood, Troie ressuscita sur la pellicule.
Et alors, oui, alors, nous fumes quelques-uns à verser d'abondantes larmes.