En attendant Godot par Karrie

Certains hommes sont cruels. Mon ancien prof de théâtre l'était. Et l'est toujours. Cet immonde salopard nous a imposé de regarder son adaptation d'En attendant Godot alors que nous avions tout juste onze ou douze ans.

Alors pote d'une des actrices (lycéennes), je suis venue lui faire part de mon scepticisme par un magistral : "votre pièce... j'ai RIEN compris !" Réponse : "Alors t'as tout compris."

Ouais, non. Ok, l'absurde est un genre très particulier qui de part son nom est absurde et loufoque, mais de là à dire que ce n'est qu'un échevelas de scènes sans queue ni tête et sans rien derrière à comprendre ou interpréter...

Heureusement, une prof salvatrice de culture générale, bien des années plus tard, a su me recadrer et me faire (re)découvrir Samuel Beckett que j'avais délaissé, écoeurée. Bénie soit-elle.

Trop longue intro coup de gueule contre les profs de théâtre que j'ai eus l'infortune de croiser (je ne prétends pas généraliser !!), qui semblent se délecter voire se branler de satisfaction de foutre un public non adapté à leurs pièces (des collégiens sur du Beckett, non mais franchement !), donc, en gros, de prendre les gens pour des cons.

Bon. Et En attendant Godot, alors ?

On l'attend tous, Godot. Et on s'emmerde ce faisant. Cela se ressent dans la pièce. Les scènes s'enchaînent sans logique, longues, lourdes, poussives. Y en a un qui galère pour enelever ses putains de chassures, et l'autre qui pose tout un tas de questions. Par peur de s'emmerder, je présume. S'emmerder en attendant Godot.

Face à une vie dont le sens leur échappe désormais complètement (les idéologies s'effondrent, les salopards s'enchaînent aux plus hautes fonctions du pouvoir, la religion n'est plus le reflet salvateur qu'elle affirmait être, etc.), ils sont obligés de se fixer des objectifs, des quêtes pour ne plus y penser, pour ne pas se rappeler le non-sens, l'absurde de leur vie.

La quête, pour eux, c'est d'attendre Godot. La mienne, d'apprendre à dessiner. La vôtre, qu'en sais-je, c'est votre affaire.

Mais Godot ne vient pas. Demain, peut-être. Ou après-demain. Viendra-t-il jamais ? Et s'il vient, n'aura-t-on pas envie d'attendre quelqu'un d'autre au pied d'un arbre ? Pour ne pas s'ennuyer à nouveau ? Pour ne pas se confronter à une vie vide de sens ?