J'avoue, j'admets, je confesse : j'ai lu les quatre tomes de la série de Stephenie Meyer, et vu les trois adaptations au ciné. J'avoue, je confesse, j'admets : j'ai aimé.
Attention, pas comme on aime un bon roman ou un chouette film. J'ai lu les livres plutôt comme on dévore un énorme gâteau : sur le coup, c'est sucré et bon, vaguement écœurant, on sait qu'on aura mal au ventre après mais maintenant qu'on a commencé...
Je les ai lus, relus, d'une seule traite, avec la hâte d'en avoir fini pour enfin me pencher sur un truc vraiment intéressant, mais rien à faire. J'y suis revenue, de temps en temps, plus tard.
Vaguement inquiétante, cette histoire.
Je ne sais toujours pas vraiment ce que j'y trouve de bien, mais une chose est sûre : ce n'est pas l'écriture ! Que ce soit la faute de l'auteur ou celle du traducteur, les dialogues, descriptions, récits, sont simplement très mal écrits.