Le temps s’efface, plan sur l’horizon. S’efface alors l’existence d’un être absurde, l’acte lui, éternel. Là s’invite l’image: peut-on ne simplement qu’être sans que notre présence ne soit considéré comme monstrueuse ? Fatalité certes, mais la vie aussi, au singulier comme au pluriel, à le droit d’avoir une place. L’Etranger est une œuvre