Je jette l'éponge. Roman commencé il y a près de trois mois et dans lequel je me suis enlisée jour après jour comme en plein marécage. J'étais pourtant curieuse de découvrir cette oeuvre portée aux nues mais je déclare forfait cent pages avant l'issue.

Toute ma persévérance n'aura finalement pas suffi à me faire apprécier la forme comme le fond. Nonobstant l'originalité de faire passer la narration par le biais d'animaux domestiques ou sauvages (bien qu'à la base j'ai un peu de mal avec l'anthropomorphisme), j'ai détesté - oui le mot est fort mais il est juste - le thème, les personnages, l'atmosphère, le rythme, les dialogues. A bien y réfléchir, la palme revient à ces derniers, pas crédibles à mes yeux ; ils sont pour la plupart truffés de considérations philosophiques déclamatoires voire de citations (regroupées par l'auteur en fin de volume), associées à un langage plus commun, l'ensemble donnant une mixture indigeste puisque personne ne parle avec une telle emphase grandiloquente dans "la vraie vie".

Quant au fond, la quête du meurtrier, elle m'a laissée de marbre, je n'ai ressenti aucune empathie pour le personnage principal malgré les horreurs qui jonchent son parcours. Mon intérêt avait été éveillé par les conditions de vie dans une réserve indienne mais il a vite été étouffé.

Après "Confiteor" de Jaume Cabré, c'est la deuxième fois que j'échoue à lire un roman ayant nécessité dix ans d'écriture. A croire que ces textes trop longtemps marinés et trop remaniés par leurs auteurs ne me conviennent pas ; je me sens engluée par leur écriture qui m’apparaît trop maniérée. J'ai besoin de naturel et d'authenticité en littérature, et d'une spontanéité totalement absente de ce récit verbeux.

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