Cette production n'est rien d'autre qu'une vidange à ciel ouvert de tout ce que la culture américaine produit de plus toxique. Les personnages ne sont même plus des êtres humains, mais des agrégats de stéréotypes narcissiques et de vulgarité crasse. On assiste à une partouze verbale de clichés recyclés, piochés dans la fosse commune du répertoire hollywoodien le plus indigent.

Les deux actrices principales ne jouent pas, elles s'exhibent avec une lourdeur qui confine à la pathologie. Leur humour a l'odeur d'un cadavre en décomposition et leur suffisance n'a d'égale que leur médiocrité. L’avènement de l’IA ne sera pas une menace, mais une mesure d'hygiène publique pour balayer ces acteurs en fin de droits.

La distribution des rôles est d'une prévisibilité pathétique : les Russes, malgré la volonté fébrile de les peindre en démons, finissent par être les seuls à posséder une once de dignité face à une meute de personnages masculins réduits à des caricatures de porcs machistes. C'est la signature indélébile du wokisme de salon, cette névrose des féministes libérales qui ne savent plus comment justifier leur existence.

Le tout transpire cette arrogance impérialiste putréfiée, servie par les pseudo-intellos d'une libéralosphère totalement hors-sol. On y devine la main tremblante d'une CIA sénile. Leurs services ne sont même plus capables de produire une manipulation fine ou une infiltration culturelle digne de ce nom, ils en sont réduits à nous vomir dessus une propagande aussi épaisse que leur nihilisme.

C’est moins une série qu’un certificat de décès pour la culture occidentale.

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