La revanche du père effacé et la culpabilité de la maman moderne

Cinq heures du matin. Réveil en sursaut dans la pénombre : le fiston de trois ans vient de faire pipi dans son lit. Un matelas à éponger, des draps changés à tâtons dans le noir, et la certitude absolue que la nuit est définitivement pliée. C’est dans cet état de léthargie poisseuse — ce moment intermédiaire où l’esprit flotte entre la fatigue