Un éloge décalé à la librairie indépendante

Au premier abord, ce film est un peu au cinéma ce que sont les albums de Floch et Rivière à la BD : un exercice de style très soigné qui joue de l’ambiguïté entre un récit dramatique et une distanciation parodique reposant sur la reconstitution d’une ambiance vintage « so british ». Ce n’est pas désagréable à regarder, mais il est difficile de vibrer aux enjeux de l’action. En s’informant après la séance, on découvre que le scénario est tiré d’un roman partiellement autobiographique de Penelope Fitzgerald, écrivaine tardive inscrite sur la « short list » du Booker Price pour ce livre et gagnant le prix deux ans plus tard pour un autre titre (1979). Ce qui reste du livre a dû être sérieusement raboté pour donner ce film lisse aux personnages stéréotypés et dans lequel, faute de comprendre la force trop tranquille de cette femme qui s’est mise en tête d’ouvrir une librairie dans un joli village de pêcheurs plutôt qu’une poissonnerie, on attend désespérément qu’il se passe quelque chose : un petit meurtre ou une histoire de Lolita. Mais non, seulement quelques remarques sur les préjugés de classes dans l’Angleterre des années 50. Vous apprendrez qu’une femme qui porte une robe rouge dans une réception ne peut être qu’une domestique en congés. Par contre, vous ne saurez pas ce qu’il y a de scandaleux dans Lolita de Nabokov dont le film fait pourtant les gorges chaudes. L’éloge de la lecture est ici trop lourdement appuyé pour être convaincant.