Ô toi, si je pouvais te dévorer tout de suite !

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Le 22 novembre 2014 :

Depuis que je veux te lire... Mais tu me titilles bien fort tout particulièrement aujourd'hui !
Mais tes 640 pages ne sont pas conciliables avec les partiels approchant... A Noël peut-être... mais d'ici là une envie plus immédiate m'aura prise !

"Tout le monde se pose la même question. Où allons-nous? Il me semble que nous n'allons jamais nulle part. On va, on va. On est toujours en route. Pourquoi les gens ne réfléchissent-ils pas à tout ça? Tout est en mouvement, aujourd'hui. Les gens se déplacent. Nous savons pourquoi et nous savons comment. Ils se déplacent parce qu'ils ne peuvent pas faire autrement. C'est pour ça que les gens se déplacent toujours. Ils se déplacent parce qu'ils veulent quelque chose de meilleur que ce qu'ils ont. Et c'est le meilleur moyen de l'avoir. Du moment qu'ils en veulent et qu'ils en ont besoin, ils iront le chercher. C'est à force de recevoir des coups que les gens sentent l'envie de se battre."

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Le 22 novembre 2014

En ce moment, mon trip, c'est la poésie de langue espagnole ! En même temps, comment résister :

"Tu n’es pas venue aujourd’hui et m’as ainsi rendu
à la simplicité oubliée du temps
et c’est comme si tu étais définitivement partie.
Je ne sais plus aimer honorablement le cours
naturel des jours.
Ma journée entière était une veille algide
sous la clarté lointaine de tes yeux
qui exaspérait le temps sans le regarder.
J’allais aveugle enfonçant les portes de la nuit,
tu m’avais attaché à la noria obsessive
d’un présent ignorant impubère de lendemains ;
et je tournais en suivant fasciné
ta somnambule infaillibilité d’enfant.

Et aujourd’hui que tu n’es pas là je ne sais que faire de ma journée.
Tout le temps que chaque matin
je consacrais au rituel éminent de tes désordres
revient aujourd’hui, toi absente, jusque sur le seuil de ma porte
avec un regard soumis. Et il m’est inutile.
Je ne veux pas sa fraîcheur,
j’y bois l’insipide venin
de ne plus pouvoir de ne plus savoir ce que tu me faisais,
celui que tu me faisais être, ceux que nous nous sommes faits.
Ici commence la plage que j’ai imaginé sereine
de l’avenir sans toi. Et c’est un Sahara."

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Le 22 novembre 2014

Je te veux, tout de suite, sur le champ !! En pléiade ou rien messieurs dames !

Bon ok -__-, j'attendrai Noël...

"Je vais par ton corps comme par le monde,
ton ventre est une place ensoleillée,
tes seins deux églises où le sang
célèbre ses mystères parallèles,
mes regards te couvrent comme de lierre,
tu es une ville que la mer assiège,
une muraille que la lumière divise
en deux moitiés couleur de pêche,
un lieu de sel, de rocs et d'oiseaux
sous la loi de midi recueilli."
[...]
"Les masques pourris qui séparent l'homme des hommes, l'homme de lui même, s'écroulent pendant un instant immense
et nous entrevoyons notre unité perdue,
la détresse d'être,
la gloire d'être encore,
le partage du pain, le soleil, la mort,
la stupeur oubliée de vivre.
Aimer est combattre,
le monde change quand deux amants s'embrassent,
les désirs s'incarnent,
la pensée s'incarne,
des ailes croissent sur les épaules de l'esclave,
le monde est réel et tangible,
le vin est vin,
le pain retrouve sa saveur,
l'eau est de l'eau."

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Le 24 novembre :

Plus beaucoup de temps à attendre, bientôt nous serons en tête à page !

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Le 24 novembre :

Je te voudrais, tu es bien plus pratique que tous les recueils épars à 17 euros environ qui finissent par revenir super chers... Mais tu es introuvable ...

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Le 24 novembre :

Obsession du jour : dévorer une énième biographie d'un des couples les plus célèbres de la littérature ! Je ne suis jamais rassasier de leur oeuvre et de leur vie ô combien passionnante !

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Le 27 novembre :

Alors voilà typiquement le genre de bouquin que je n'aurais jamais pensé avoir envie de lire ( et dire qu'à une époque je pensais pareil de Fitzgerald... pauvre de moi -__- ) ! Et aujourd'hui, révélation ! Si je pouvais courir à la librairie me le procurer et passer mon après-midi sous la couette à le dévorer, mon bonheur serait complet ! Mais non, aujourd'hui, c'est dissertation :(

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Le 27 novembre :

Pareil que pour l'appel de la forêt sauf que celui-ci m'attire encore plus mais je pense commencer par l'appel de la forêt avant de lire un livre plus intime !

Ps : est-ce que ça compte si je dis qu'hier soir j'ai regardé Into the wild ?

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Tout ce que j'aime : "C'était hier. Des Américains débarquaient en Europe: Hemingway, Dos Passos, Fitzgerald et quelques autres. Ce fut le coup de foudre. Paris et la Côte d'Azur, le jazz et les bistrots, les lacs italiens et les fêtes de Barcelone, les promenades et l'écriture : c'était le bon temps, c'était la belle vie. De l'affaire Sacco et Vanzetti à la guerre d'Espagne, de la révolution littéraire que fut le roman américain aux premiers hôtels de Juan-les-Pins, les années 20 sont revisitées grâce aux souvenirs d'un des plus grands écrivains contemporains. "

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Le 15 janvier 2015

'Il revint le soir, poussé par le souci qu'ont les hommes de retrouver la moindre trace d'une personne qu'ils ont aimée, traces du corps et de l'âme qui ont été abandonnées ici-bas, dans cette vague immortalité fragmentaire des portraits, des paroles dites un jour à d'autres, de certaines expressions qu'on se rappelle ou qu'on croit se rappeler, et même de détails qui prennent une valeur symbolique et disproportionnée, une boîte d'allumettes, un ticket de cinéma, objets ou paroles qui opèrent alors le miracle de donner à cet esprit une présence fugitive, impalpable, mais désespérément réelle, de même qu'un souvenir chéri est éveillé par un parfum ou un morceau de musique, morceau qui peut fort bien être sans importance ni valeur, humble mélodie, rengaine dont la vulgarité nous a fait rire en ces temps merveilleux mais qui maintenant, ennoblie par la mort et la séparation éternelle, nous semble d'une émouvante profondeur.'

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Le 18 janvier 2015

'Oh, comme parfois on aimerait laisser le sublime, les ténèbres épaisses du bavardage humain, pour se réfugier dans l'apparent silence de la nature, dans le bagne muet d'un long travail obstiné, dans l'ineffable du sommeil profond, de la vraie musique et du calme langage des cœurs, qui fait taire l'âme comblée'

'Il est toujours bon de voir quelqu'un tromper votre attente et différer de l'idée que vous vous faisiez de lui. L'appartenance à un type, c'est la mort de l'homme, sa condamnation. Si l'on ne peut le faire entrer dans aucune catégorie, s'il n'est pas représentatif, il possède déjà la moitié de ce qu'on est en droit d'exiger de lui : il s'est affranchi de lui même, il détient une parcelle d'immortalité.'

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Le 23 janvier 2015

"Voilà cinq ans qu'il vivait ainsi, depuis qu'il était venu se fixer à Bruges, au lendemain de la mort de sa femme. Cinq ans déjà! Et il se répétait à lui-même: «Veuf! Être veuf! Je suis le veuf!» Mot irrémédiable et bref! d'une seule syllabe, sans écho. Mot impair et qui désigne bien l'être dépareillé."

"La ville, elle aussi, aimée et belle jadis, incarnait de la sorte ses regrets. Bruges était sa morte. Et sa morte était Bruges. Tout s'unifiait en une destinée pareille. C'était Bruges-la-Morte, elle-même mise au tombeau de ses quais de pierre, avec les artères froidies de ses canaux, quand avait cessé d'y battre la grande pulsation de la mer."

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Le 25 janvier 2015

'J’étais morte pour la Beauté – mais à peine
M’avait-on couchée dans la Tombe
Qu’un Autre – mort pour la Vérité
Etait déposé dans la Chambre d’à côté –

Tout bas il m’a demandé « Pourquoi es-tu morte ? »
« Pour la Beauté », ai-je répliqué
« Et moi – pour la Vérité – C’est Pareil –
Nous sommes frère et sœur », a-t-Il ajouté –

Alors, comme Parents qui se retrouvent la Nuit –
Nous avons bavardé d’une Chambre à l’autre –
Puis la Mousse a gagné nos lèvres –
Et recouvert – nos noms –'

.......................................................

'Je suis personne! Qui êtes-vous ?
Etes-vous —personne —aussi ?
Alors nous faisons la paire !
Silence ! on nous chasserait —vous savez !
Que c'est pénible —d'être— quelqu'un !
Que c'est commun —comme une grenouille –
De dire son nom —tout au long de juin—
Au marais qui admire !'

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Le 11 février 2015 :

"Comme c'est étrange de voir pleurer une actrice célèbre, et pour une raison pareille ! Et qu'un écrivain connu, l'idole du public, dont on parle dans les journaux, dont on vend les portraits, dont les oeuvres sont traduites à l'étranger, passe ses journées à pêcher et se réjouisse quand il a pris deux goujons, comme c'est étrange ! Je croyais que les gens célèbres étaient fiers, inaccessibles, qu'ils méprisaient la fouie, qui place au-dessus de tout la noblesse et la fortune, et qu'ils se vengeaient d'elle, grâce à leur gloire et à l'éclat de leur nom. Mais non, je les vois pleurer, aller à la pêche, jouer aux cartes, rire et se fâcher comme tout le monde..."

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Le 11 février 2015

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Le 20 février 2015

'la vieillesse n'est qu'une auberge de maladies, un logis de préoccupations, angoisse continuelle, plaie incurable, peine du passé, chagrin du présent, triste souci de l'avenir, voisine de la mort.'

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Le 20 février 2015

'Le poète ne peut rien, il ne peut éviter aucun mal, on ne l'écoute que lorsqu'il glorifie le monde, mais non quand il le représente tel qu'il est. Le mensonge seul procure la gloire, non la connaissance'

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Le 20 février 2015

'Existait-il une seule vie véritablement achevée, une seule vie qui ne fût promesse inaccomplie, possibilité latente, plus encore… ? Ce n’est pas le passé qui meurt avec chacun de nous. C’est l’avenir'

'Un jour le contact de ses pieds fit que Laura retira involontairement les siens, que les coudes de son mari commencèrent à lui provoquer de la répulsion, elle regardait cette articulation à la peau plissée entre le bras et l’avant-bras et elle voyait tout le corps de son mari comme un énorme coude, une peau relâchée des pieds à la tête.'

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Le 13 mars 2015

"Voyez-vous l’histoire ? … Voyez-vous quoi que ce soit ? … Je me fais l’effet d’essayer de vous raconter un rêve et de n’y pas réussir, parce que aucun récit de rêve ne peut rendre la sensation du rêve, ce mélange d’absurdité, de surprise, d’ahurissement dans l’angoisse qui se révolte, cette sensation d’être en proie à l’incroyable, qui est l’essence même du rêve. [...] Non, c’est impossible. Il est impossible de rendre la sensation d’une époque donnée de l’existence, ce qui en fait la réalité, la signification, l’essence subtile et pénétrante. C’est impossible. Nous vivons comme nous rêvons, seuls…"

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Le 30 juillet 2015

"Elle venait de me livrer, dans ma chambre, son corps et son ombre. Son âme fragile et passagère, sans lien avec le monde terrestre, s’était glissée hors de ses vêtements noirs et fripés, hors de cette chair qui l’avait fait souffrir; elle s’était réfugiée dans l’univers des ombres errantes, entraînant, me semblait-il, ma propre ombre à sa suite."