Livres lus du 1er septembre 2016 au 1er septembre 2017

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"Il faut chercher la clairière d'un problème si on veut trouver sa résolution.
Tout comme les forêts les plus denses cachent en leur sein des clairères, les questions insolubles cachent elles aussi des clairières.

La clairière d'un problème est le lieu où se trouvent des mots pour le formuler autrement.

Comment sait-on que nous sommes arrivés dans la clairières ? Lorsque l'on cessse d'être obsédé par le problème.

Nous ne sommes jamais au coeur d'un problème.
Nous sommes au coeur de sa clairière."

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"M. Goliadkine avait toutes les apparences d'un homme qui voudrait se cacher de lui-même, d'un homme qui cherche où se fuir lui-même. Oui ! c'était effectivement cela. Disons plus : M. Goliadkine souhaitait non pas seulement échapper à lui-même, mais même s'annihiler complètement, n'être plus, tomber en poussière."

Je ne sais pas si c'est la principale cause de ma note, mais j'ai trouvé la traduction totalement illisible.

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"L'art accomplit par un moyen particulier une réconciliation des deux principes. À l'origine, l'artiste est une homme qui, ne pouvant s'accommoder du renoncement à la satisfaction pulsionnelle qu'exige d'abord la réalité, se détourne de celle-ci et laisse libre cours dans sa vie fantasmatique à ses désirs érotiques et ambitieux. Mais il trouve la voie qui ramène de ce monde du fantasme vers la réalité : grâce à ses dons particuliers il donne forme à ses fantasmes pour en faire des réalités d'une nouvelle sorte, qui ont cours auprès des (humains) comme des images très précieuses de la réalité. C'est ainsi que, d'une certaine manière, il devient réellement le héros, le roi, le créateur, le bien-aimé qu'il voulait devenir, sans avoir à passer par l'énorme détour qui consiste à transformer réellement le monde extérieur. Mais il ne peut y parvenir que parce que les autres (humains) ressentent la même insatisfaction que lui à l'égard du renoncement exigé dans le réel et parce que cette insatisfaction qui résulte de la substitution du principe de réalité au principe de plaisir est elle-même un fragment de la réalité."

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"Il est incertain où la mort nous attende, attendons-là partout. La préméditation de la mort, est préméditation de la liberté. Qui a appris à mourir, il a désappris à servir. Il n'y a rien de mal en la vie, pour celui qui a bien compris, que la privation de la vie n'est pas mal. Le savoir mourir nous affranchit de toute sujétion et contrainte. Paulus AEmylius répondit à celui, que ce misérable Roi de Macédoine son prisonnier lui envoyait, pour le prier de ne le mener pas en son triomphe, Qu'il en fasse la requête à soi-même. À la vérité en toutes choses si nature ne prête un peu, il est malaisé que l'art et l'industrie aillent guère avant. Je suis de moi-même non mélancolique, mais songe-creux : il n'est rien de quoi je me sois dès toujours plus entretenu que des imaginations de la mort ; voire en la saison le plus licencieuse de mon âge."

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"Ce soir, le plus difficile n'est pas qu'elle ait appris. C'est qu'elle soit d'abord aller à un autre que lui. Son tuteur. Ce demeuré inculte qui porte des Nike sous la djellaba. Elle est allée en voir un autre. Est-ce que ce type t'a appris à nager est-ce qu'il a parcouru tous les magasins de la vielle pour trouver le jouet que tu voulais est-ce qu'il a sacrifié ses soirées pour être sûr que tu connaissais ta récitation est-ce qu'il t'a appris à faire un exposé est-ce qu'il s'est cassé la tête le soir dans sa chambre pour rattraper son retard en mathématiques et pouvoir t'expliquer l'exercice le lendemain est-ce qu'il t'a regardée tourner dis fois de suite dans le froid sur le manège avec le petit éléphant qui te plaisait tellement est-ce qu'il t'a portée sur ses épaules pour que tu ne rates rien de la parade des princesses alors qu'il avait déjà mal au dos est-ce qu'il s'est relevé la nuit pour te donner de l'eau quand tu faisais des cauchemars est-ce qu'il t'a emmenée voir les dauphins sept fois de suite parce que tu les adorais est-ce qu'il a plié tes vêtements après les avoir repassés jusqu'à l'année dernière est-ce qu'il s'est demandé comment payer tes frais d'inscription quand ils ont augmenté est-ce qu'il a fait la queue deux heures pour être sûr que tu verrais Lorie ? Est-ce qu'il s'arracherait un rein avec les dents si tu en avais besoin ? Est-ce que si on le casse en deux si on lui broie les os avec une pierre tout ce qu'on trouvera dans sa moelle c'est d'amour de toi, le désir que tu sois heureuse, que tu ne te trompes pas trop ? Alors pourquoi mes mots n'ont plus aucune importance pourquoi mes conseils ne regardent que moi pourquoi mes bras ne peuvent plus te protéger ? À quel moment ai-je démérité ? Pourquoi la vie nous a fait ça ? Pourquoi ce pays est devenu fou ?"

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"Il n'y avait rien à faire, rien à écouter, rien à voir ; on était de tous côtés et sans cesse environné du néant, d'un vide privé d'espace et de temps. On faisait les cent pas, et dans la tête vos pensées vous accompagnaient, marchaient elles aussi sans arrêt. Or, même si elles semblent immatérielles, les pensées ont besoin d'un point d'appui, sinon elles se mettent à tourner, à tourbillonner sans but sur elles-mêmes ; elles non plus ne supportent pas le néant. Du matin jusqu'au soir on attendait quelque chose, et rien ne se passait. On recommençait à attendre. Il ne se passait rien. On attendait, on attendait, on attendait ; on réfléchissait, on réfléchissait, on réfléchissait jusqu'à en avoir mal aux temps. Rien ne se passait. On restait seul. Seul. Seul."

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"Cet après-midi là, le colonel Gerineldo Marquez eut à répondre à un appel télégraphique du colonel Aureliano Buendia. Ce fut un entretien de pure routine qui ne devait ouvrir aucune brèche dans l'enlisement des combats. Au moment d'en finir, le colonel Gerineldo Marquez contempla les rues désolées, l'eau cristallisée sur les amandiers, et se sentit perdu dans sa solitude.
- Aureliano, fit-il en actionnant tristement le manipulateur. En ce moment, il pleut à Macondo.
Il y eut un long silence sur la ligne. Puis, brusquement, les appareils tressautèrent pour livrer passage aux signes impitoyables du colonel Aureliano Buendia.
- Ne sois pas con, Gerineldo, répondirent les signes. Il est naturel qu'il pleuve en août."

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"Je savais déjà qu'écrire était inutile. Ou que cela ne valait la peine que si l'on était disposé à écrire une oeuvre maitresse. La plus grande partie des écrivains se trompe, ou bien joue. Peut-être que se tromper ou jouer, c'est la même chose, les deux côtés de la même pièce de monnaie. En réalité, nous ne cessons d'être des enfants, des enfants monstrueux pleins de boutons de fièvre, de varices, de tumeurs et de taches cutanées, mais des enfants en fin de compte, c'est-à-dire : nous sommes théâtre, nous sommes musique. De la même manière, ils sont peu nombreux les écrivains qui renoncent. Nous jouons à nous croire immortels. Nous nous trompons en jugeant nos propres oeuvres et en jugeant, toujours de manière imprécise, les oeuvres des autres. Rendez-vous au Nobel, disent les écrivains, comme qui dirait : Rendez-vous en Enfer."

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"En d'autres termes, s'il est vrai que les masses sont obsédées par le désir d'échapper à la réalité parce que, dans leur déracinement essentiel, elles ne peuvent plus en supporter es aspects accidentels et incompréhensibles, il est également vrai que leur soif de fiction a un certain rapport avec ces qualités de l'esprit humain dont la cohérence structurelle domine le simple hasard. La fuite des masses devant la réalité est une condamnation du monde dans lequel elles sont contraintes de vivre et ne peuvent subsister, puisque la coïncidence en est devenue la loi suprême et que les êtres humains ont besoin de transformer constamment les conditions chaotiques et accidentelles en un schéma humain d'une relative cohérence."

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"La vie d'homme vaut mieux que celle de Dieu, pour la simple raison que c'est la vraie. Une souffrance authentique vaut mieux qu'un bonheur illusoire. L'éternité n'est pas désirable parce qu'elle ne fait pas partie de notre lot. Ce lot imparfait, éphémère, décevant, c'est lui seul que nous devons chérir, c'est vers lui que nous devrons sans cesse retourner, et toute l'histoire d'Ulysse, toute l'histoire des hommes qui consentent à n'être qu'hommes pour être pleinement hommes, est l'histoire de ce retour."

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"C'est quand même bizarre en fin de compte : plus les jours traînent en longueur et plus la vie paraît courte. C'est pas logique, mais c'est comme ça. Et je vous demande un peu, qu'est-ce que font les gens pour rallonger leur vie et raccourcir leurs journées ? Ils causent. Ils causent, ils bavardent, ils jacassent, ils papotent, pratiquement sans s'arrêter. Et même quand vous vous dites : ouf, ça y est, enfin un peu de calme, disons par exemple à l'église ou encore au cimetière - là, quand même ! -, y en a toujours un qui se remet à palabrer ! Je parie que ça continue au ciel ou sous terre : toujours un qui a le bec ouvert ! Mais une chose est sûre : les salades que les gens racontent à longueur de journée, la plupart du temps, y a rien à en tirer ! Parce que tout le monde cause, mais personne sait. Personne comprend. Personne a idée de rien. Personne est au courant de rien. Quoique, de nos jours, de toute manière, il vaut peut-être mieux pas être trop au courant. Pas être au courant c'est quasi la consigne du jour, rien savoir, le refrain de l'époque."

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"Ceins tes reins comme un brave :
je vais t'interroger et tu m'instruiras.
Veux-tu vraiment casser mon jugement,
me condamner pour assurer ton droit ?
As-tu donc un bras comme celui de Dieu,
ta voix peut-elle tonner pareillement ?
Allons, pare-toi de majesté et de grandeur,
revêts-toi de splendeur et de gloire.
Fais éclater les fureurs de ta colère,
d'un regard, courbe l'arrogant.
D'un regard, ravale l'homme superbe,
écrase sur place les méchants.
Enfouis-les ensemble dans le sol, emprisonne-les chacun dans le cachot.
Et moi-même je te rendrai hommage,
car tu peux assurer ton salut par ta droite."

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Ouais j'lis des Profils BAC j'suis un mec comme ça moi.

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(Pas terminé)

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(Pas terminé)

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"C'est pourquoi Napoléon et Mussolini insistent tous deux avec tant de force sur l'infériorité des femmes ; car si elles n'étaient pas inférieures, elle cesseraient d'être des miroirs grossissants. Et voilà pourquoi les femmes sont souvent si nécessaires aux hommes. Et cela explique aussi pourquoi la critique féminine inquiète tant les hommes, pourquoi il est impossible aux femmes de dire aux hommes que tel livre est mauvais, que tel tableau est faible ou quoi que ce soit du même ordre, sans faire souffrir davantage et éveiller plus de colère que ne le ferait un homme dans le même cas. Si une femme, en effet, se met à dire la vérité, la forme dans le miroir se rétrécit, son aptitude à la vie s'en trouve diminuée. Comment l'homme continuerait-il de dicter des sentences, de civiliser des indigènes, de faire des lois, d'écrire des livres, de se parer, de pérorer dans les banquets, s'il ne pouvait se voir pendant ses deux repas principaux d'une taille pour le moins double de ce qu'elle est en vérité. (...) L'apparition dans le miroir est de suprême importance parce que c'est elle qui recharge la vitalité, stimule le système nerveux. Supprimez-la et l'homme peut mourir, comme l'intoxiqué privé de cocaïne. (...) aussi commencent-ils leur journée confiants, réconfortés ; entrant dans la pièce ils se disent : "Je suis supérieur à la moitié des gens qui se trouvent ici", et c'est pour cela qu'ils parlent avec cette confiance en eux, cette assurance si lourde de répercussions sur la vie publique et qui aboutit à de si curieuses notes en marge de l'esprit individuel."

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(Pas terminé (et ne le terminera probablement jamais (ouais c'est pas bien je sais (désolé))))

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"À quoi tu décides de tenir ? Et pourquoi ? Tu n'en sais rien. L'enfant, lui, tient à un morceau de tissu. C'est rien, mais il y tient. Un morceau de tissu, une chevelure, une peau. Une femme. Des yeux. Un regard. Une femme avec des mots et une façon de mettre tous ces mots-là ensemble. Une façon de se taire et d'hésiter puis de marcher, d'embrasser. Tu crois t'être habitué à la beauté de son visage, et puis, des années plus tard, en rentrant, ça te surprend. Dans le reflet du miroir, un profil en contre-jour et tout ressurgit comme au premier instant quand ça t'est apparu la première fois et que ton coeur a chaviré et s'est mis à battre et que tu ne voulais plus que la vie soit différente de ce qu'elle était à ce moment-là. À quoi tu tiens et à quoi tu décides de tenir et ce que tu perds à la fraction de seconde où tu la perds. Je l'aimais. Elle était libre, brillante. Elle était belle, elle était drôle. Je l'aimais."

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"Vous connaissez tous cette intraitable mélancolie qui s'empare de nous au souvenir des temps heureux. Ils se sont enfuis sans retour ; quelque chose de plus impitoyable que l'espace nous tient éloignées d'eux. Et les images de la vie, en ce lointain reflet qu'elles nous laissent, se font plus attirantes encore. Nous pensons à elles comme au corps d'un amour défunt qui repose au creux de la tombe, et désormais nous hante, splendeur plus haute et plus pure, pareil à quelque mirage devant quoi nous frissonnons."

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« Je ne sais même plus qui je suis. Comment veux-tu que je sache ce qui me fait mal. Quand tu es petit, c’est pas difficile, tous les enfants ont peur de la sorcière ou du monstre noir de l’espace sidéral. Mais maintenant ? qu’est-ce qui me fait mal ? Je n’en sais tellement rien. J’ai mal et c’est tout. Et tout le monde a mal, et tout le monde s’en fout ! Qu’est-ce que tu veux que je te dise ? Ma mère est morte en me mettant au monde, mon père est mort pendant que je baisais comme un perdu ! À moi tout seul j’ai inversé le jour avec la nuit et la nuit avec le jour en tuant ma mère pour coucher avec mon père ; il n’y a plus de sens à rien depuis Dringallovenezvotrepèreestmort, alors non, ton épée ne peut plus rien contre ça, et pour te dire ce que je pense et te le dire comme je le pense, je t’avoue que je ne sais pas par quel miracle je continue d’avoir assez d’imagination pour croire en toi, mais si tu m’abandonnes, il ne restera au fond de moi qu’un trou sans fond dans lequel je n’aurai plus qu’à tomber. »

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"Comment un texte, qui est du langage, peut-il être hors des langages ? Comment extérioriser (mettre à l'extérieur) les parlers du monde, sans se réfugier dans un dernier parler à partir duquel les autres seraient simplement rapportés, récités ? Dès que je nomme, je suis nommé : pris dans la rivalité des noms. Comment le texte peut-il se tirer de la guerre des fictions, des sociolectes ?"

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"Quand l'état de sommeil est dépassé, la censure se rétablit très rapidement à son plein niveau ; elle peut à présent de nouveau détruire ce qui lui a été retiré de force pendant le temps de sa faiblesse. Que l'oubli du rêve appelle au moins en partie cette explication ressort d'une expérience confirmée une quantité innombrable de fois. Pendant le récit d'un rêve, ou pendant son analyse, il n'est pas rare que , tout d'un coup, réapparaisse un fragment, que l'on croyait oublié, du contenu du rêve. Ce morceau arraché à l'oubli recèle de manière régulière l'accès le meilleur et le plus proche de la signification du rêve. C'est probablement la seule raison pour laquelle il a succombé à l'oubli, c'est-à-dire à une nouvelle répression."

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"Il y avait eu, cet été-là, une période de très grande chaleur, et la malade avait beaucoup souffert de la soif, car, sans pouvoir en donner la raison, il lui avait été brusquement impossible de boire. Elle pouvait saisir le verre d'eau, mais aussitôt qu'il touchait ses lèvres, elle le repoussait comme une hydrophobe. Durant ces quelques secondes elle se trouvait évidemment en état d'absence. Elle ne se nourrissait que de fruits, pour étancher la soif qui la tourmentait. Cela durait depuis environ six semaines, lorsqu'elle se plaignit un jour, sous hypnose, de sa gouvernante anglaise qu'elle n'aimait pas. Elle raconta alors, avec tous les signes d'un profond dégoût, qu'elle s'était rendue dans la chambre de cette gouvernante et que le petit chien de celle-ci, un animal affreux, avait bu dans un verre. Elle n'avait rien dit, par politesse. Son récit achevé, elle manifesta violemment sa colère, restée contenue jusqu'alors. Puis elle demanda à boire, but une grande quantité d'eau, et se réveilla de l'hypnose le verre aux lèvres. Le trouble avait disparu pour toujours."

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"Ce que vous êtes en train de dire, c'est que personne n'a raison dans cette histoire. Or c'est insensé, n'est-ce pas ? Il faut bien qu'un côté ait raison.
- Pourquoi ?
- Parce que chaque parti exploite jusqu'au bout les possibilités matérielles qui lui sont offertes. Votre position n'en est pas une, en réalité... C'est plutôt une description. Voyez-vous Don, vous êtes psychologiquement incapable d'affronter les problèmes . Vous ne voulez pas vous engager de peur de perdre votre liberté, votre individualité. Vous affichez une espèce de virginité intellectuelle ; vous voulez rester pur. (...) C'est un conditionnement instillé en vous par votre milieu. Vos convictions sont le reflet de certaines forces, de certaines pressions sociales. Dans votre cas, ces deux tendances mutuellement exclusives vous ont conduit à une sorte d'impasse. Vous êtes en guerre contre vous-même (...) Vous ne pouvez pas rester spectateur... Vous devez participer. Personne ne peut rester spectateur devant la vie... Et c'est bien de la vie qu'il s'agit.
(...)
Walsh se remit debout. "En d'autres termes c'est moi qui doit opérer le rajustement. Si quelque chose soit céder, il faut que ce soit moi.
- J'en ai bien peur, Don. Il serait idiot de croire que le reste du monde va s'adapter à vous, n'est-ce pas ? Trois millards et demi d'êtres devraient changer simplement pour plaire à Don Walsh ? Voyez-vous, Don, vous n'avez pas tout à fait dépassé le stade de l'égoïsme infantile, ni pleinement réussi à regarder les réalité en face." Le robot sourit. " Mais ça viendra"."

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"Dis lui que je t'aime, mais non, ne prononce pas un tel blasphème, dis lui que je t'adore, que la vie n'a commencé pour moi que le jour où je t'ai vu, que dans les moments les plus fous de ma jeunesse, je n'avais jamais même rêvé le bonheur que je te dois ; que je t'ai sacrifié ma vie, que je te sacrifie mon âme. Tu sais que je te sacrifie bien plus"

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"Est-ce Dieu le meilleur ou ce qu'on lui ajoute ? N'est-ce pas lui qui a créé le ciel et la terre et qui a fait pleuvoir pour faire pousser les jardins pleins de beauté dont vous vous ne sauriez faire poussez les plantes ? Y a-t-il un dieu à côté de Dieu ? Non, mais ce peuple lui donne des égaux. N'est-ce pas lui qui a établi la terre comme séjour, y a placé les rivières et y a fixé les montagnes et a mis une barrière entre les deux mers ? Y a-t-il un dieu à côté de Dieu ? Non, mais la plupart ne savent pas. N'est-ce pas lui qui vous guide la nuit sur terre et sur mer, lui qui déchaine les vents pour annoncer sa miséricorde ? Y a-t-il un dieu à côté de Dieu ? Combien Dieu est plus sublime que ce qu'on lui ajoute. N'est-ce pas lui qui a crée la création, puis il la recrée, il vous nourrit des dons du ciel et de la terre ? Y a-t-il un dieu à côté de Dieu ? Dis : Apportez vos preuves si vous dites vrai."

(Je mets 5 pour mettre une note mais je ne sais pas s'il est possible de noter un livre comme celui-là.)

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"Supportant mal que les lois israéliennes m’imposent l’appartenance à une ethnie fictive, supportant encore plus mal d’apparaître auprès du reste du monde comme membre d’un club d’élus, je souhaite démissionner et cesser de me considérer comme juif."

Annotation :

"Délivrer ceux qui sont passés et métamorphoser tout "c'était" en un "je le voulais ainsi !", - voilà seulement ce qui, pour moi, pourrait s'appeler rédemption !
Volonté, - tel est le nom du libérateur et de celui qui apporte la joie : voilà ce que je vous enseignais mes amis ! Mais apprenez ceci par-dessus le marché : la volonté elle-même est encore une prisonnière.
Vouloir libère : mais quel est le nom de ce qui met encore le libérateur lui-même aux fers ? "C'était" : voilà le nom du grincement de dents de la volonté et son affliction la plus solitaire. Impuissante à l'égard. Impuissante à l'égard de tout ce qui a été fait - elle contemple le passé pleine de colère.
La volonté ne peut vouloir revenir en arrière ; qu'elle ne puisse briser le temps et l'avidité du temps, - voilà l'affliction la plus secrète de la volonté.
Vouloir libère..."

Annotation :

"La conscience est un miroir devant lequel un singe se martyrise ; chacun se fait aussi beau qu'il peut et part à la recherche de son plaisir personnel."