David Moreau

De Grasse, une trahison d'odeur évaporer dans un fourre tout sans issue. Une absence d'essence sur des larmes de Lacoste. Botus et mouche cousue. Tintin a aimé.

Nos âmes jumelles dans la perte, la colère et l'obscurité. Mères au creux de la vague, les sirènes se lamentent sur cette mère d'huile. Une frustration pour sortir du néant, pri-mère. Freud aurait...

Les papilles en extase devant ce plaisir culinaire visuel. Comme un cheveu sur la soupe, l'histoire monotone de ses trois soeurs salées sucrées, l'amertume vient gâcher le repas. Tortilla du cul...