C'est en mars 1964 que Jacques a mangé de l'herbe pour la première fois.

À perte de vue, la terre, brun-noir, grasse et humide sous sa croûte de gel gris.

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Il y a des pensionnats perdus dans la brume des Alpes italiennes, gardés par des religieuses dont on voit passer l'ombre le soir sur les murailles.

Seuls les morts ont droit à une statue, mais on m'en a élevé une de mon vivant.

On s'arrête pour manger quelque chose ?