Enfin, radieuse et sereine, elle se coula dans mes bras impatients, et me caressa de ses yeux de crépuscule, si tendres et mystérieux, impurs, indifférents – se comportant, en vérité, comme la plus banale des filles de rues. Car se sont elles que singent les nymphettes, tandis que nous pleurons et périssons de malemort.