Je suis de celles qui saturent de la surexposition non choisie aux livres de ce genre d'auteur, que ce soit dans les clubs de lecture, dans les magasins ou sur la toile. C'est pour cela que je n'ai jamais voulu acheter un livre de Mélissa Da Costa, car il me fait penser à chaque fois que j'ai un livre de Catherine Pankol dans ma bibliothèque que je ne me suis jamais résolue à ouvrir, et pour moi c'est du même ordre.

Mais celui là je me suis dis, tiens, vu les mauvaises notes que certains ont mises, c'est qu'il ne plait pas à son public, il me plaira peut-être à moi, du coup.

L'histoire était pourtant prometteuse avec cette histoire d'art glauque et sombre, et malgré la pauvreté des mots, des dialogues, des descriptions et des images, j'ai voulu avancer, et finir rapidemment, certaine que l'intrigue allait quand même m'étonner.

Mais rien.

L'héroine est à claquer, sa descente aux enfers ridicule, ses excès d'humeurs puérils. Son amoureux est doux comme un agneau et n'a aucune profondeur, un chien-chien. Son épouse a peut-être un poil plus de constance, et encore. Les clichés sur les drogues sont hilarantes. Ce n'est pas sérieux !

Je n'ai pas trouvé ce roman sombre, pour moi c'est plus une histoire facile avec du noir à colorier, pour mettre un peu de piment dans une romance de vacances pour ado.

C'est vraiment dommage. L"histoire aurait mérité mieux.

Cela confirme en tout cas que je ne lirai pas un autre ouvrage de cette auteure.

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