Il y a dans Submersion une image insistante, presque obsédante, celle d’un monde qui se remplit sans jamais vraiment déborder. L’eau envahit les cadres, les couloirs, les corps, mais le film, lui, demeure étrangement étanche. Kim Byung Woo filme la catastrophe comme une donnée abstraite, un flux continu qui menace moins les personnages qu’il ne cherche à justifier un dispositif narratif trop conscient de lui même. Le déluge n’est jamais un choc, encore moins une perte. Il devient un décor conceptuel, un écran liquide derrière lequel le cinéma se retire.

La mise en scène s’organise autour d’une verticalité programmée. Monter, étage après étage, échapper à la noyade annoncée. Le geste est clair, presque mécanique. La caméra accompagne ce mouvement avec une rigueur qui confine à la froideur. Les plans sont lisibles, propres, parfois élégants, mais toujours comme désincarnés. La photographie bleutée, saturée de reflets et de surfaces vitrifiées, compose un monde sans aspérités, un univers déjà numérisé avant même que le scénario n’en révèle la nature simulée. Cette cohérence plastique, au lieu de produire une tension, aplatit l’expérience. Tout est déjà trop signifiant, trop verrouillé.

Le scénario avance avec la certitude pesante de ceux qui savent où ils vont. Chaque situation semble conçue pour nourrir une idée plutôt qu’un trouble. La relation mère enfant, pourtant centrale, n’échappe pas à cette logique instrumentale. L’émotion n’est jamais laissée à l’informe ou à l’ambigu. Elle est testée, évaluée, mesurée, comme si le film lui même adoptait le regard de l’intelligence artificielle qu’il prétend interroger. Ce paradoxe est sans doute son échec le plus intime. En voulant questionner la possibilité d’une empathie machinique, Submersion finit par épouser une sensibilité algorithmique, procédurale, incapable de surprise.

Le montage renforce cette impression de simulation permanente. Les répétitions narratives, les variations minimes d’une boucle à l’autre, auraient pu ouvrir un vertige temporel. Elles produisent surtout une fatigue. Le film explique trop, souligne trop, revient trop souvent sur ses propres enjeux, comme s’il craignait que le spectateur ne comprenne pas la thèse. Cette peur de l’opacité empêche toute véritable expérience sensorielle. L’eau devient un motif, jamais une matière.

Il faut pourtant reconnaître à Kim Byung Woo une certaine tenue formelle, un sens du cadre et de l’espace qui maintient le film hors du chaos. Quelques visages, quelques silences arrachés à la mécanique, laissent entrevoir ce que Submersion aurait pu être s’il avait accepté de perdre le contrôle. Mais ces éclats demeurent rares, aussitôt réabsorbes par un dispositif qui confond maîtrise et profondeur.

Le film se clôt sur une promesse de renaissance, presque cosmique, qui sonne comme une capitulation. Après avoir tant parlé de survie, de choix, de sacrifice, il se réfugie dans une issue technologique, lisse, propre, rassurante. L’humanité est sauvée, mais le cinéma, lui, reste en suspens, flottant à la surface d’une eau trop calme pour être vraiment dangereuse.

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