Peut-être chacun de nous invente-t-il sa façon d'aimer, un amour qui n'a nullement les intentions que l'on prête à l'amour, et qui paraîtrait monstrueux s'il n'en avait les apparences.

La Côte sauvage est le seul et unique roman publié du vivant de son auteur, Jean-René Huguenin, mort deux ans plus tard dans un accident de voiture à l’âge de vingt-six ans. Et, après la lecture de cette œuvre, on ressent un beau potentiel qui ne pourra — hélas — jamais s’accomplir.

Certes, on peut percevoir un défaut récurrent chez un artiste débutant qui, en voulant à toute force prouver qu’il a du talent, en fait un peu trop. Cela se traduit par une recherche stylistique un peu trop visible, qui surcharge certaines descriptions. Oui, on sait que l’écume, c’est blanc, merci. Reste que ce problème a tendance à s’estomper passé le milieu du livre. Comme si, inconsciemment (pas consciemment, car il aurait sûrement, dans ce cas, modifié plusieurs phrases de la première moitié !), l’éternel jeune homme avait compris par lui-même que ces surcharges étaient inutiles. Comme si un commencement de maturité s’était déjà manifesté au cours de ce processus d’écriture. N’ayant pas lu, pour l’instant (je dis bien « pour l’instant » !), son Journal — dans lequel Huguenin raconte notamment les difficultés qu’il a rencontrées dans ses ambitions de romancier, et qui pourrait éventuellement me confirmer ou non ce point —, je m’abstiendrai d’affirmer quoi que ce soit.

Sinon, à travers une prose suggestive, vaporeuse, onirique, laissant une grande place au non-dit — aussi bien en ce qui concerne les sentiments qui animent les personnages que dans la manière de peindre les paysages bretons servant de cadre à l’action, afin de renforcer l’atmosphère embuée —, l’homme de lettres conte les relations fusionnelles entre Olivier, vingtenaire, et sa sœur cadette, Anne. Cette dernière est la seule véritable raison de vivre de son grand frère. Il n’éprouve qu’indifférence pour sa mère, que mépris moqueur pour sa grande sœur, peu gâtée par la nature, et que recherche de domination à l’égard de son meilleur ami, Pierre, lequel souhaite en outre épouser Anne.

Les cent soixante-dix pages de l’ensemble mettent en scène le protagoniste le temps d’un été, durant lequel il devra choisir entre continuer à s’enfoncer désespérément — et à enfoncer sa raison d’être — dans les âges de l’enfance et de l’adolescence, quitte à établir un lien tortueux, malsain et moralement condamnable, ou accepter l’âge adulte au prix d’un cruel renoncement qui vide son existence de tout intérêt. C’est vraiment à partir du moment où le personnage fait face à ce dilemme — d’une grande crédibilité psychologique — que le récit atteint sa pleine puissance, sa pleine justesse, et que la forme parvient à se concilier avec le fond.

S’il avait vécu quelques décennies de plus, est-ce que Huguenin aurait fini par se faire engloutir par les mondanités et les privilèges éphémères du monde littéraire français, au détriment de l’art qu’il avait accepté de servir, ou aurait-il continué, au fil des années, à vouloir toujours être digne du jeune artiste ambitieux qu’il était à la fin de la décennie 1950 et au début de la suivante, avec l’obsession de s’améliorer et de se remettre constamment en question ? On ne le saura évidemment jamais. Mais, après avoir lu La Côte sauvage, j’ai envie de croire à la seconde hypothèse.

Activité sur La Côte sauvage