À Casablanca, deux agents (Max et Marianne) simulent un mariage pour mener à bien une mission. Robert Zemeckis délaisse l’esbroufe technologique pour un mélodrame d’espionnage, tout en poursuivant son obsession : la frontière entre illusion et vérité, entre le rôle que l’on endosse et le sentiment qui s’y greffe. Cette ambition se heurte pourtant à la grammaire qu’il déploie, trop appliquée pour laisser émerger l’ambiguïté qu’il prétend explorer.

La première partie, enveloppée dans un classicisme trop poli, repose sur une reconstitution immersive. La stylisation prolonge le thème de l’identité comme performance, mais son exactitude finit par rigidifier le dispositif. L’amour y naît malgré tout ; d’un protocole, d’un rôle à tenir, d’une mécanique qui finit par produire une forme de sincérité. Cette tension a son mérite : le sentiment semble se former dans l’interstice, sans que l’on puisse déterminer s’il précède le rôle ou s’y adapte.

À Londres, le régime d’image se resserre. Zemeckis ralentit, étire les séquences, transforme chaque regard en étude de comportement, chaque mouvement en trace possible de mensonge. Le doute infiltre l’espace domestique et déplace la guerre vers l’intime. Mais cette mécanique, trop visible et trop orchestrée, affaiblit la charge émotionnelle du récit : la certitude se montre, tandis que la mise en scène demeure figée dans un formalisme qui bride la tragédie. Ne subsiste alors qu’un acte irréversible pour tenter de préserver une forme de vérité.

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