Bleu pétrole par J. Z. D.

Bashung va mourir, il le sait ; il est assis à sa table, tout seul, il boit un café en lisant son journal. Tout autour de lui, le studio s'agite. Il y a ces gens qui écrivent, qui composent, et Alain se promène parfois, il se lève et va voir ces musiciens, ces parolier qui s'agitent tout autour de lui.

Parfois, il se mêle à eux. Il lit les textes de Gaëtan Roussel, il aime bien, il s'en fiche, il lit encore, Tant de nuits, "Et les angles un peu noircis", il le regarde d'un air étonné : "Pas assez organique." Il raye le "a", le remplace par un "o", satisfait, grandiose. Un autre jour Gérard Manset lui offre quelque chanson, dernier hommage à un homme qui part. Un autre jour encore, plus noir, dépression, café, chapeau sur les yeux, journal. Dominique A. entre, des chansons entre les mains, Bashung le regarde avec mépris, il se fiche de cet album, de ces chansons, il va mourir, il chante pour le plaisir, un dernier album, rien de personnel, chanter les autres, arranger quelques sons, les matins de bonne humeur, laisser courir. Dominique A. s'en va, défait. Jean Fauque se glisse, on l'envoie valser. Ce n'était pas un bon jour pour la musique.

Alors voilà, qu'est ce qu'il reste, ? Des jolies musiques, des jolies compositions, un album un peu vide, sans âme. Qui sonne creux à côté des deux derniers. Aucune importance. Une dernière tournée. Des adieux. Fin.