le plus grand écrivain français actuel

le son de la cave, de la sueur, de la détermination, des 5 séries de 50 pompes avant la douche à l'eau froide, du trottoir sale et des coups de shlass dans le foie du mec qui parlait mal à chinatown

la recherche de l'Absolu entrecoupée de retour à la crasse du monde, le nez qui pisse du sang et des glaires écrasé sur le sol ou plongé dans une chatte bien grasse ou un anus puant mal nettoyé qui inspirera quelques lignes écrites avec le sang du coeur du poète dans un bordel des rues de paris, un soir de vagabonderie mystérieuse et obscure où les ailes de séraphin sont déployées

monument de la littérature française, parfait pont entre la quête de l'idéal romantique de la grande époque (sans le côté grosse victime) et la violente réalité de notre temps, une oeuvre passionnante à la densité remarquable, pleine de figures récurrentes, d'images qui restent gravées en tête

seul digne héritier de ces surhommes écrivains que les baltringues trouvent chiants à lire et pour qui l'art était quelque chose de sérieux

Rochdi ne cherche pas à se battre contre son côté hardcore mais au contraire à totalement l'assimiler pour renforcer sa lutte céleste et existentielle contre le poids de l'existence et de la médiocrité environnante
j'ai l'impression que dans les rares personnes qui l'écoutent et en font l'éloge, peu comprennent la grandeur de sa quête

s'agenouiller devant l'infini et lâcher des rimes pures comme le trou du cul d'un travelo avec une plume toujours aussi gracile que les ailes d'un cygne ou les cils d'une fine créature des îles au bord de la Sicile, pour monter, toujours monter, être chaque jour plus libre, voir chaque jour plus loin

à ne surtout pas découvrir avec cet album, mais avec Une Ombre dans la Ville et Les Ordures du Manoir, de son groupe Krsytal, et après tu prends en ordre chronologique