Pantherlude

A l’heure ou l’étandard (malgré lui) du rap conscient cherche encore sa voie (voir le docu très touchant Les Quatre Visages de Kery James) et où les boss autoproclamés du rap game se disputent la couronne du plus débile à grands coups de clashs égocentriques écrits avec le résidu de cervelet bouilli d’un babouin, Médine, lui, pleure sur son trône. Car l’artiste vient de contempler son royaume. Des terres à feu et à sang, dévastées par les maisons de disques, radios, et autres artistes, chantres bas de plafond de la rue ou troubadours de l’autotune. Redorer le blason des armoiries du rap français sera long. A n’en pas douter. Le rap est mort. Vive le rap.