Plat comme une mer sans vague.

Il n'y a rien de pire qu'une mer sans vague, elle est là, lourde et bête, plate comme une plaine sans vie ; c'est chiant la mer, sans les vagues, enfant, j'en étais convaincu. Bien sur, il y a l'eau, douce, et belle quand même, c'est la mer, faudrait pas être dur, mais c'est chiant. Evidemment, les marins vous diront qu'il faut pas s'fier à l'eau qui dort, qu'une mer calme c'est bien, pour les pêcheurs, tout ça, mais c'est pas du tout la question, répondrons nous, critiques acerbes que nous sommes ! Notre âme romantique a besoin de s’enivrer aux embruns, de s'élever avec les puissants rouleaux, et c'est projetée sur des rochers saillants qu'enfin notre carapace s'ouvre à la félicité et à la grandeur et à la beauté. J'suis peut-être juste un enfant de l'océan me direz-vous, de l'Atlantique que rien ne retient, il coule trop de rock dans mes veines sèches pour laisser passer ce sirop-post-rock-douceur-sucrée ?

Où est le sel, bordel ? Ou est la force de l'ouragan ? Ou sont les cinquantenaires rugissants ? J'ai un assez grand respect pour John Cale, en tant que musicien, forcément, et même de producteur, il s'est souvent laissé embarquer dans de belles aventures, mais là, sérieux, le Pacifique australien me déprime.

Quand j'étais petit, j'y reviens encore, je pensais - mais on m'avait trompé - que c'était là la différence entre la Mer et l'Océan ; l'Océan était une force brutale, intense, violente, plein d'intensité et l'émotion, et la mer, bah c'était la mer, la Méditerranée genre, de l'eau posée là, bêtement, un grand lac genre, sans vie. J'ai été deux fois déçu : la première fois par l'Océan Indien, les plages d'Asie, c'était pas un océan, c'était une piscine, chaude, douce, mais pour de l'action tu peux te recoucher, il fait quarante-cinq degrés. Et là, l'Océan pacifique : j'en comprends mieux le nom maintenant, tiens. Et c'est pas ma tasse de thé.