Sous l’œil inquiet d'un bouquet de Marlboro cloué au mur, s'agite une petite fille rousse à l'air boudeur -ses cheveux sentent la vanille, la myriade de boucles crépite d'impatience. Dopée au son, la voilà qui esquisse quelques pas de danses déstructurés, aidée par une basse salace qui n'est pas là...