c'est fou

Ecoutez, c'est fou.

C'est rare, unique.

Une trace.

Des éclats de bouteille à la mer suspendus par des pinces à linge au fil d'une araignée funambule. Un sentier fugace qui sinue et se referme aussitôt.

Si vous ne l'écoutez pas très vite, ça va s'évaporer...

Presque totalement détruit de l'intérieur à la fin de son aventure avec les flamants roses, Syd traîne le peu qui reste de lui vers un studio où quelqu'un s'est dit quelque chose comme:

"cette voix-là ne peut pas se perdre déjà" et a tendu un micro - un peu comme on laisse un bol d'eau sur le passage d'une bête craintive, une des dernières de son espèce.

Pas de musiciens pour l'accompagner, personne. On imagine une glace sans teint et des murs nus, rien que ce micro. On entend que la pièce sonne vide.

Et il chante. Des choses étranges. Des chants désarticulés. Varappe pieds nus dans la neige, qui s'effondre parfois sans prévenir. Tant pis, le magnéto tourne.

Plus tard, pour gommer un peu les aspérités, pour enrober cette solitude, pour la soutenir, quelqu'un ajoutera une poignée d'instruments, de son mieux, malgré l'arythmie.

Fallait-il ?

Sans doute. Sans doute sinon ç'aurait été trop douloureux, tout cet amour perdu.

Ecoutez-vite ! C'est presque disparu.