Trahison post-mortem

Corto Maltese est intemporel. Il est de la même pierre que Venise, fait de vent et de mouettes. Silencieux dans les vapeurs de l'aventure, presque fantomatique. Il se confond avec l'Histoire des ruines qu'il arpente, il transcende les passions, atteignant une souveraine mélancolie dans son amitié avec l'éternel ennemi Raspoutine.

Depuis le depart de son papa Hugo Pratt, Corto Maltese n'est plus. Et ce n'est clairement pas Bastien Vivès et Martin Quenehen qui le raviveront. De cet opus posthume, ne subsiste à peine qu'une vague silhouette, tentative d'iconiser un boucle d'oreille, même plus de casquette. Choix imbécile de moderniser cet être diaphane, de l'ancrer dans la vulgarité contemporaine. Et de proposer une pénible intrigue de policier du samedi soir, confus salmigondis d'écologie, de tiers-mondisme, d'anthropologie de comptoir. II y a des procès qui se perdent.