La désastreuse BD d'Hélène Bruller

Au début des années 2000, Hélène Bruller a sorti une série d'albums très bons, au ton caustique, se moquant du quotidien et surtout du couple. Pas de nunucheries, rien de girly, Hélène taclait avec un grand sourire. Ce n'était pas très beau, mais c'était bien.

Et cet album, celui du dérapage. Où l'auteure décide de raconter ses coucheries plus ou moins imaginaires avec Brad Pitt, Dieu, Daniel Craig, le groupe Kiss, Dustin Hoffman, et j'en passe. Une recréation sur le thème du "et si je couchais avec un tel, quel gag je pourrais en tirer", une idée probablement survenue en fin de soirée entre copines.

Ou une petite revanche après une longue célibat, une plongée dans les fantasmes personnels.

Hélène Bruller était drôle parce qu'elle avait ce regard aiguisé, les dents pointues. Elle se moque cette fois-ci des stars, dans leur intimité, se moquant de leurs rôles, de leurs tailles, de leurs physiques. C'est un peu facile, c'est le plus souvent convenu : il n'y a pas grand chose à sauver. Comme si l'auteur était incapable de vraiment critiquer, de vraiment commenter le star-system. Et on se dit alors que les pages auraient du paraître dans un torchon de la presse people.

Et puis il y a l'égocentrisme de l'auteur, qui a le plus souvent le beau rôle, là où précédemment elle ne manquait pas d'auto-dérision. Ce qui donne à la BD cette désagréable impression de ne s'adresser qu'à ceux pouvant supporter ce nombrilisme, dans l'humour, dans les fantasmes.

Quant on voit le passif d'Hèlène Bruller, c'est dommage.