We won't talk about Kevin

Il s'ouvre intensément, offrant au frou-frou banal d'un rideau ballotté par une légère brise - un simple rideau sans âge ni lieu, sans distinction - toute la mythique attraction morbide du drame qui se joue, du drame indécis, indéfini, en quête de misère anonyme, magma frissonnant en devenir.
On patauge en plein malaise.
Le mauvais gagne l'air, le tragique insaisissable de la fatalité.

C'est une mère. Ou une enfant. En quel temps? Le jeu subtil d'ellipses plurielles pénètre le froid marécage du souvenir, du déjà-vu redondant. Kevin est un peu partout, jamais là, l'enfant grand qu'on observe à la dérobée mais de loin, de très loin. De plus en plus loin.
À la frontière des genres. Ou bien plutôt pour ce qu'il en est, à leur confluence. Au service primordial de la transcription physique du doute qui serpente, d'un état de sens plus que de raison. Suivant la mince ligne, l'indiscernable courbe du sentiment macabre initial.

C'est un bel ouvrage, l'œuvre aboutie. Un travail d'ombre et lumière au sens littéraire de la chose, de chaud-froid pervers, d'insinuation cinématographique.

Qui ne dure hélas qu'un temps et ce temps est d'environ une heure. La scission n'est ni brutale ni palpable, pas nécessairement décelable à l'instant. Mais bien réelle. Elle prend la forme d'une stabilisation narrative aux airs moqueurs de retour en arrière, d'essoufflement déguisé. Inexorablement, la précieuse syncope rythmique de la première heure s'assagit, s'affaisse misérablement. La sinusoïde victorieuse amortie ses courbes enchanteresse, s'autorise quelques vains soubresauts, donne le change un instant, pas longtemps. Triste sort.
Puis vient lentement mourir en sa prévisible conclusion, celle qu'on espérait autre, son dénouement primal, abscons.

Il ne lui reste alors que peu de temps, quelques minutes, instants peut-être, de parole pure, déshumanisée, pour l'épitaphe d'un gâchis, le pardon de la stigmatisation facile. On lui accordera une oreille distraite, désintéressée.
Soit.
C'est pourtant là, en ces ultimes secondes, millimétrées, savamment planquées jusqu'ici aux yeux de tous, tout juste couverte du voile diaphane d'un récit de coutume, que s'affirme l'identité du conte en demeure, son sens premier, maternel. L'espace d'un silence, d'une accolade déplacée, révélatrice d'une fatale et inconsciente dualité.
Et donc, nous ne parlerons pas de Kevin, pas plus qu'on ne parlera du fruit de son existence. Il n'en est et n'en a jamais été question, ou à peine, par le prisme de cette couleur omniprésente, pernicieuse. C'est le portrait d'une mère, dans toute son absolue contradiction, à côtoyer le Mal irraisonné, absurde, dévastateur, le haïr, le maudire, l'aimer par conviction, par raison, par dépit, l'encourager parfois, à porter le fardeau de sa responsabilité.
Le récit d'un désastre mais pas celui que l'on croit, l’histoire universelle de ceux qui restent.