L'éclairage nocturne, lampadaire.

Sur une musique d’un autre temps, dimension d’étheré, elle glisse sourde sur une sinueuse veine de territoire oublié. Rien de bucolique. Souffle s’arrête un instant, non-voyante, sur une image de mort, des cris de balles déchirés. Elle poursuit, sans mémoire, sourde et aveugle, à l’ouvrir d’horizons. Au bout, la réalité, affreux plancher et plafond, s’impose de toute son épaisseur mutique, surfaces de familiarités impénétrables, surgit l’inquiétant trop prompt reconnu. Balles trouvées. Le bleu se rencontre, regards confrontés, sur l’altérité sombre roché d’abrupte éclate la vague d’où répand l’écume ensalée. La terre, immense de dépit, juge le visage au sang coupable qui, au coin, illumine rougit le masque d’angélisme nubile. La course s’essouffle, le destin s’effile. Dans les limbes, nos affres serpents sifflent sous nos pas de dé le cauchemar grouille, l’herbe ploie, une rosé humide étouffe l’inaudible. Pourquoi saute Alice alors qu’ici personne n’ose même regarder ? De plaies infimes, multiples éclats, vertige dans l’immuable, en l’entrebâillure d’un gouffre les mots retrouvent leur silence démiurgique, la vérité son insondable pluralité, les sens bousculent leur vacarme abasourdissant, insane, l’arbitraire ancien délite, l’irréductible mystère du monde reprend l’inaliénable, de droit, s’installe l’angoisse comme un bourdon. Les mains humaines donnent la mort comme la caresse, avec une même violence naïve et un «elle ne sait quoi» d’impuissance, agrippe sans saisir, goûte sans sourire, la bouche hésite. L’immanence se nie elle-même, le tissu se tend, fléchie à se rompre. Accepter le tragique d’une délivrance, l'irrévocable du renoncement, et de l’ordre travesti, comme un mensonge, succède enfin le néant d’un infini suspendu.


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Licorne - Oh mon dieu, vous voulez dire celle qui là-haut jacasse sans cesse ? Ne faites pas attention à elle. Elle n'est même pas réelle.
Lily - Qu'entendez-vous par "pas réelle" ?
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Black Moon.