Bonnard

Beverly Hills, 1972. Il fait chaud. Un couple en apparence aisée. Une piscine. Un rat. Un homme en chemise négligée et aux mains rugueuses. À ce propos il est noir.

Tel devait être le pitch du premier film d'un futur roublard appelé Larry Cohen, qui fera ses preuves dans la pure série B, avec des bébés tueurs, des yaourts meurtriers ou des reptiles colonisateurs à la télévision.

Un champ de théâtre expérimental où la relation entre normalité et perversion est entretenue, le côté angoisse à la Polanski en moins, sur fond de rapports de classe avec le prisme racial en toile de fond.

Joyce Van Patten est délicieuse en objet de persécution, basculant dans le syndrome de Stockholm.

Andrew Duggan est succulent de nervosité et aura la chance de decouvrir de nouvelles alternatives existentielles avec une hippie consumériste lors de sa quête de rançon et Yaphet Kotto, aussi exorbité que ses yeux, nous régalera d'un actor studio autour d'œufs.

Fissurant le vernis de l'American Way of Life en plein Vietnam, Cohen s'amuse avec cette fable cynique et cet amusement est communicatif !