Larme fatal.

Alors, par où commencer.

Ça faisait quelques temps que Michaël Youn n'avait pas pété un plomb en montrant qu'il avait un melon énorme (depuis sa lettre ouverte post-"Incontrôlable", en fait), et il faut croire que ça lui manquait.

En effet, la première demi-heure de Fatal engloutit quasiment 80% du budget du film, s'ouvrant sur un plan aérien d'hélico, pour enchaîner sur des fêtes incroyables, des villas somptueuses et des faux awards gigantesques.

Si encore Youn s'était contenté de faire une beauferie bling bling, on aurait pu, finalement, comprendre le garçon.


Mais non, il a essayé de faire un film comique, le con. Souci : Rien ou presque n'est drôle. Hormis les faux clips (excellents), les quelques piques sur l'industrie musicale (de l'autotune de partout) et les 3 vannes de Patrice Eboué sur le sida et la pédophilie, presque toute la production lolesque du film tombe à l'eau. Vannes pourries, mal rythmées, mal jouées.

Et puis il y a ce moment, perturbant, où le métrage tombe dans le rite initiatique mystique, forçant le personnage de Michael Youn à suivre les traces du père perdu après une crise spirituelle.

Tout est trop long, presque rien n'est drôle, on attend juste que le film s'arrête.



Bref, Fatal est une métastase se développant insidieusement dans votre corps durant 1h30. On en ressort avec une folle envie de boire, boire pour oublier.