Asphalte hurlante.

Un titre qui nous fonce droit sur la gueule. Un Nightrider allumé de la caboche faisant hurler l'asphalte. Des flics impuissants transformant leurs caisses en gruyère. Un homme en cuir qui règle tout ça dans une explosion de tôle froissée. Un héroïsme en état de mort cérébrale qui ne demande qu'à renaître. Une horde sauvage qui sème la mort et le chaos sur son passage. La douleur d'un homme qui a tout perdu dans un crissement de pneu. Un fantôme devenu encore plus dingue que les enflures qu'il poursuit. Une conclusion sèche et fracassante. La route qui défile sous nos yeux pour l'éternité.

Découvrir "Mad Max" à onze ans c'est prendre en pleine poire le pare-choc d'un Interceptor lancé à toute berzingue. C'est se rendre compte que le cowboy de notre petite enfance n'est pas mort et qu'il ne mourra jamais. Il a simplement évolué. Le sable et la poussière ont laissé leur place au bitume et au goudron. Les chevaux sont devenus des êtres de métal et d'essence. Gary Cooper s'est muté en être mystérieux et furieusement sexuel, tout de cuir vêtu et affrontant la mort comme s'il n'y avait aucun lendemain, incarné par un jeune Gibson foutrement bandant même pour un hétéro comme moi.

Le premier "Mad Max" est un missile qui emporte tout sur son passage et qui ne laisse derrière lui que la basket d'un nourrisson. C'est un futur proche effrayant car si proche de notre monde. La campagne australienne maculée de sang pourrait être celle de n'importe qu'elle autre nation. Tout est foutu dans "Mad Max", excepté l'infime espoir que les héros vivent encore. Qu'un franc-tireur venu de l'enfer viendra nous en donner de l'héroïsme.

Aucune analyse au monde ne pourra décrire convenablement un film comme "Mad Max". Ce qu'il faut à l'homme en cuir, c'est une éloge, un putain de poème épique. Vous et moi allons lui en donner de l'épique !