Une bouse ? Ce serait déjà trop organique. Mickey 17, c’est du néant pur, froid, stérile.

Un naufrage intersidéral signé ?

Bong Joon-Ho ne signe pas un film, il signe son propre désaveu artistique. 2 h 17 de vide cosmique, d’ennui abyssal, et de prétention dégoulinante. À ce niveau, il faudrait avoir une interview de l'intéressé. Que s'est-il passé au juste ? Cela est incompréhensible au regard de sa filmographie.

Le scénario ? illisible. Il donne l'impression d’avoir été griffonné à la va vite un soir de cuite avec ses potes. Aucun enjeu, aucune tension, aucune émotion. On ne comprend rien, on ne ressent rien, on ne veut rien — sauf que ça s’arrête.

La mise en scène, d’habitude si brillante, devient ici un exercice de style creux, où l’esthétique masque un gouffre béant d’intelligence narrative. Toni Collette et Mark Ruffalo ? Fantômes en pilotage automatique. Quel dommage, eux qui sont si bons d'habitude. Quant à Robert Pattinson, il erre en se débrouillant plutôt bien pour sauver l'indéfendable.

On pense parfois à une parodie de science-fiction, mais non : Mickey 17 se prend au sérieux. Très au sérieux. Ce qui rend l’expérience encore plus insupportable. Ce film n’est pas un échec, c’est un désastre. Une œuvre vide, arrogante, incohérente. Une punition pour quiconque ose le regarder.

Une trahison de tout ce que le cinéma peut-être.