Science sans conscience n'est que ruine de l'âme

Si le nom de Fred McLeod Wilcox n'est pas complètement oublié, c'est notamment dû à cet authentique classique de la S.F., ce space opera typique des années 50 où, en ces temps de Guerre froide, le péril ne vient pas cette fois de l'extérieur, mais de l'intérieur, et même de l'intime.

"Planète interdite" aligne les atouts: son décor futuriste fait à la fois de peintures sur verre et de structures en dur, avec par exemple les feuillages violets et les insondables puits des Krells; la ravissante Ann Francis, aux tenues très courtes, dont le personnage fera encore râler plus d'un féministe intégriste: n'ayant pas connu d'autre homme que son père, Altaïra est d'une candeur totale; Robby le Robot, crédité sous ce nom au générique, à la démarche pataude mais aux capacités vertigineuses; la bande-son des précurseurs de musique électronique Louis et Bebe Baron; une menace d'autant plus angoissante qu'elle est invisible (John Carpenter, tu as aimé ce film, non ?), si ce n'est durant une séquence mémorable où elle se matérialise vaguement sous les impacts des tirs, grâce à ... un dessin animé des studios Disney; Leslie Nielsen, longtemps avant la série des "Y a-t-il... ?", dans un rôle sérieux, bien plus lucide que l'orgueilleux savant Morbius; etc.

De manière tout autant ludique, ce film vire vers des questionnements philosophiques, ce qui n'est pas sa moindre qualité: l'être civilisé gardera toujours au fond de lui un atome primitif et irraisonné, la technologie sans frein se révèle vite destructrice.

Un bonbon coloré et savoureux donc, avec une pointe d'acidité qui en révèle tout le goût.