Gris est un poème

[Ce qui suit est un spoil, donc attention à vous]

Gris est un poème,
Dans une si courte et langoureuse balade
A travers des ruines et des jardins oubliés.
Dans un monde intérieur, frêle et malade
A l'air si doux, se réveillant, mais tourmenté.

Il débute par une statue brisée, une chute,
Par une voix muette, sans pouvoir s'exprimer.
Dans un territoire blanc cassé, un réveil brute
Où face à l'Autre, tu te bas pour lui échapper

Gris est un chant,
Celui d'une femme qui progresse dans un lieu
A la recherche éternelle de nouvelles couleurs
Tel un Rimbaud, tu vois le rouge, le vert, le bleu
Pour t'enfuir face à une si inutile douleur.

Alors, dans un paysage en mouvement,
Dans un monde évanescent et florissant,
Tu t'élance et il devient de plus en plus vivant,
Descend et monte,
Dessine ou conte,

Depuis les architectures cristallines jusqu'aux tours arachnéennes,
Depuis des arbres sans textures jusqu'aux cavernes luisantes de lichens,

Affronte ce qui l'a ternit.
Répare ce qui s'est brisé.
Chante pour ce qui luit
Enjambe la voie lactée.