2025 - Lectures

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J'enchaine Novalis avec cette introduction à Bergson et c'est bienvenu tant les idées semblent s'approcher. Novalis, dans les Disciples à Saïs, parlaient de la connaissance comme d'un rayon lumineux que l'on pourrait diffracter en une infinité de couleur, mais qu'il était préférable de ne pas diviser afin de la garder en accord avec la Nature. Chez Bergson on retrouve un peu ça, même si lui semble plutôt dans une optique de synthèse : on réunit le continu et le discontinu dans l'intuition pour provoquer un mouvement à même de générer de la connaissance véritable, mais toujours en partant d'abord du mouvement, du continu, car de ce mouvement on peut aller vers les étapes arrêtées, quand l'inverse n'est pas possible.
Par ailleurs on peut faire remonter mon enchainement jusqu'à "Origines et histoire de la conscience" où Neumann explique le rôle analytique du conscient qui divise et classifie ce qui se passe de manière unifié dans l'inconscient. Enfin je crois hein, c'était compliqué.

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Huysmans ne semble pas s'embêter à écrire une histoire, et moi ça m'embête un peu d'enchainer un chapitre qui détaille les atrocités de Gilles de Rais avec un sur les histoires de cul de Durtal puis un sur sa boustifaille entre potes pour parler ésotérisme. Le livre pédagogique est cependant assez prenant : les différents domaines sont abordés avec précision tout en gardant un certain recul pour ne pas tomber dans une fascination béate.
Il y a aussi le piège de la fin de siècle, celui d'un positivisme grandissant qui empêche le sacré, faisant tomber les jeunes hommes tels que Durtal dans une crise existentielle de laquelle on ne sait trop comment sortir. De quoi nous donner un petit miroir de nos propres vies de début de siècle, avec un fantasme de retour aux origines Moyen-Âgeuses comme moyen de stimuler un peu la vie spirituelle de ces désoeuvrés. Le livre semble se terminer sur une prise de recul totale : cette spiritualité en devient un produit à consommer pour ne pas finir en mort spirituelle clinique. Piètre sortie pour un livre qui s'assume complètement mais manque du coup d'un peu de panache.

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Le Temps qui donne à un sentiment une infinité de facette à aller découvrir par la myriade de sensations proposées par Proust. Le souvenir comme palais mental grandiose et gargantuesque pour un livre donnant un sérieux concurrent au fantasme de Flaubert d'écrire un roman qui n'aurait pas de sujet, ne serait que style. Il ne s'y passe rien mais on est fasciné par la vie intérieure de ce narrateur, riche de toutes ces impressions laissées par de simples images, marques d'un passage impressionniste du temps sur un individu condamné à les traverser en s'y attachant pour les empêcher de mourir sans jamais pouvoir y parvenir.

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Le récit commence avec le baptême de Jésus, de quoi donner du grain à moudre aux gnostiques (Et aussitôt, en remontant de l’eau, il vit les cieux se déchirer et l’Esprit descendre sur lui comme une colombe.). Et après c'est la fête : Jésus va de village en village tel un super héros pour soigner les malades et offrir miracles sur miracles, c'est assez rigolo.
On découvre dans cet évangile que Jésus n'a pas l'air vraiment porté sur les organisations, les institutions et les rituels (Le sabbat a été créé pour l'Homme et non l'Homme pour le sabbat), lui qui passe son temps à se faire emmerder par les pouvoirs en place. Ici Ponce Pilate est plutôt un gentil qui essaye de donner l'opportunité au peuple de sauver Jésus, mais c'est les "principaux sacrificateurs", associés aux anciens et aux scribes, qui agitent la foule pour la faire condamner le roi des juifs.
Ça semble aussi vrai spirituellement, le texte semblant promouvoir une liberté d'interprétation et non une lecture littéral en conditionnant la croyance aux miracles à l'ouverture du coeur ( ils n'avaient pas compris le miracle des pains, parce que leur cœur était endurci).
Un texte plutôt court, avec une vision poétique de la figure de Jésus de Nazareth et une liberté de ton qui me le rend plutôt sympathique.

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Ça commence avec une main d'enfant prise dans une main d'adulte dans les rues enneigées d'une ville. Un destin qui se referme sur le personnage pour le guider tout en le rendant prisonnier. La forme de journal de souvenirs se prête bien à l'exercice, et tout au long du livre on sent comme une force invisible qui pousse les événements vers l'avant sans que l'on puisse vraiment comprendre ce qui se trame dans le fond (les personnages apparaissent et disparaissent du récit en fonction des aléas de la vie). Un peu déçu de voir qu'au final il s'agit d'un simple complot tout ce qu'il y a de plus classique, mais enfin le sentiment était là. La qualité littéraire fait le taf.

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Fantastique en effet. Ça me parle le plus quand c'est au plus romantique (Attala, les légendes du Roi Arthur...), ou au plus épique (Le Paradis Perdu, L'Enfer). Je ne savais pas qu'il avait aussi été peintre et on y découvre de très belles oeuvres.

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favoris :
Le Maçon
Le Marchand de Tulipe
L'Alchimiste
Départ pour le Sabbat
La Tour de Nesle
La Ronde sous la Cloche
un Rêve
Mon Bisaïeul
Ondine
Les Lépreux (++)
La Cellule
Chèvremorte
Encore un Printemps
Le Deuxième Homme
La Citadelle de Wolgast
Le Cheval Mort

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On continue avec cette idée du tout qui s'exprime par différentes facettes, donnant une impression de multiplicité imposée par le temps notamment. Par exemple les jeunes filles en fleur de la plage de Balbec, dont le narrateur se plaira à s'y mêler pour y plonger comme totalement. Il y a d'ailleurs une sorte d'idée d'absolu qui traverse le livre, d'abord par l'insertion dans le salon des Swann signifiant le rapprochement de Gilberte, puis dans l'intégration au groupe des jeunes filles passant par le "créateur" Elstir, mais bien sûr chez Proust l'image et la réalité de la chose ne se rejoignent jamais complètement et l'on est comme perdu dans cette sensibilité vouée à sa transformer alors qu'elle semble inaltérable dans l'instant présent.
Je préfère toujours quand l'auteur décrit les décors, moments de poésie, que les personnages, moments de critiques acerbes souvent. Mais c'est aussi un peu là que réside le livre, dans la différence entre cette subjectivité qui trouve de la beauté partout et celles qu'elle rencontre qui semblent ne jamais avoir ce recul poétique.