2026 en livres

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Bien aimé lire en écoutant les poèmes enregistrés en public par Ginsberg, qui avait un vrai sens de la scène, de l'humour, et dont les monologues confessionnels se prêtent au micro. Il y a quelques moments puissants, ceux qui ont la plus grande force litanique (Howl, America ou quelques passages de Kaddish) mais je trouve ça assez bavard, rien qui retienne véritablement mon attention. C'est quand même un peu les élucubrations du fou du bus, aussi sympathique soit-il – bus de la compagnie Greyhound, bien sûr.

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Certes ce n'est pas une lecture-plaisir mais c'est un très bon manuel, clair et vivant.

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Janvier.
Au fond je crois que le roman en vers est un de mes genres préférés. Celui-ci est écrit en sonnets onéguiniens, et parvient en effet à retrouver quelque chose de l'allant et de la légèreté du roman de Pouchkine. L'intrigue (autour d'un quatuor amical et amoureux dans la baie de San Francisco) est relativement mince, et un peu cousue de fil blanc, n'était que le héros se transforme au milieu du livre en anti-héros. Mais cela importe peu tant l'essentiel est dans les strophes, qui accueillent une infinité de contenus (du trivial au tragique, aux descriptions, dialogues, pensées, et même discours techniques sur l'huile d'olive) et de grâce, sans jamais ronronner, avec des trouvailles en permanence à la rime.

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Janvier.
Roman très post-postmoderne, qui en sent un peu son époque : fin de l'histoire (un an avec le 11 Septembre), bulle internet, MTV à son sommet et ironie de fin du monde. Le livre s'ouvre par des "règles et suggestions de dégustation", suivie d'une préface de l'auteur, de remerciements qui n'en finissent pas et d'un guide des symboles et métaphores. On aura compris que le dispositif autobiographique n'est pas pris au sérieux. Il est pourtant bien là, et avec lui assurément l'aspect déchirant promis par le titre. L'ironie est là pour désamorcer un pathos qui n'en avait pas besoin. C'est vraiment prenant et amusant, même si le côté méta et l'habileté (plutôt que le génie renversant) de l'auteur a fini par me lasser un peu.

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Janvier.
Une poésie bondissante à la profusion d'images extravagantes. Tout ça m'a beaucoup plus parlé que Ginsberg, autre représentant de cette génération poétique : c'est sans doute plus superficiel politiquement ou philosophiquement (ce dont je me moque un peu), mais c'est d'une sémillance irrésistible.

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Janvier.
À la lecture la pièce me frappe surtout par l'habileté de sa construction. Il y a une alternance efficace entre le présent de la cellule de prison et le passé de la liaison, des jeux d'échos, de renversements et de travestissements, un dénouement qui surprend et donne à penser. Du travail de pro, quoi, mais ce n'est pas non plus le grand frisson. Cela dit le sujet est à peu près idéal — un diplomate français s'enamarouchant d'une actrice qui s'avère être non seulement un homme mais en plus un espion — et les dialogues, s'ils m'ont paru un peu incolores, ne manquent pas d'humour. Donc je crois que ça pourrait prendre un vrai relief quand je verrai la chose sur scène.

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Janvier.
Autrice découverte grâce à Quignard, et je comprends pourquoi. Les deux ont des atomes crochus, dans leur univers onirique (en l'occurrence ici : le mazzérisme dans la piève d'Ornano, autour de Zigliara/Zigliaro) et aussi dans l'élégance laconique de leur style. Au-delà de ça, j'ai adoré l'ambiance über-médiaterranéenne à base d'insularité endeuillée, d'ésotérisme pré-chrétien, de tensions claniques et, bien sûr, de sensualité débordante. M'a rappelé un peu Paulina 1880 de Jouve.