Accompagnement musical.

Annotation :

« Overhead, the albatross hangs motionless upon the air and deep beneath the rolling waves in labyrinths of coral caves. »

Un marin, terrassé par le typhon, s'agrippe à son rafiot. La mer est calme; le soleil, doux. Des yeux salins, des bouffées d'aurores. Un homme ballotté, sans provisions - et l'angoisse. Poursuite sinueuse, sans ellipses, d'un parcours vers le néant.

Annotation :

« Tu es là, devant moi, toujours le même. Oh, pourquoi ne puis-je pas te dire je t'aime, je t'aime, je t'aime. »

Scène de tromperie, - comme c'est l'usage au sein des partys adolescents, - entre une blonde et son tchomm. La fille, ivre, caressée d'une main agile par sa copine secrètement entichée d'elle, contemple les vestiges de sa relation parmi les mégots de joints et les tessons de bouteille, fumant au bong de lourdes volutes - tandis que le garçon, lui, dans une pièce mitoyenne, encule son meilleur ami en braillant. Pathétique, inébranlablement sot : à l'image de cette chanson au demeurant magnifique.

Annotation :

Idée pillée à Noah Zinckleberry (https://www.senscritique.com/N0ha) - magnez-vous à le suivre.

Simple comme un bon jour de juin : non loin du Parcours des Anses, un adolescent enfourche sa bicyclette, et pédale sans but vers le Quai Paquet. Sourire énorme, malaise puissant, éclairage cru, souffle pâle. Champs-contrechamps erratiques entre les passants et lui. Calque d'une scène de Lynch, en quelque sorte.

Annotation :

« Must be because I had a flu for Christmas, and I'm not feeling up to par. It increases my paranoia, like looking at my mirror and seeing a police car. But I'm not giving in an inch to fear, 'cause I promised myself this year : I feel like I owe it to someone. »

Son direct d'un bar-karaoké texan après une parade de la Fierté. La protagoniste, femme trans au visage tuméfié par un groupuscule fasciste ayant précédemment attaqué le cortège, entonne cet hymne avec des accents de voix enrouée, le corps dressé à la façon d'un pic, cadrée de dos. Enfin, des regards dans le vide, des pleurs dans les rires, des poings dans les airs, des glissades dans la bière, etc., etc.

Ses cheveux sont sales; et c'est cette saleté, et c'est cette beauté, au crin matériel, insigne de haute lutte, qui resplendit sous les spotlights.

Annotation :

« I've got the spirit but lose the feeling. »

Un chauffeur de métro en congé écume les souterrains de Montréal, pour l'heure en qualité de passager, une pile d'albums signés Philippe Béha à son bras, afin de les offrir à son gamin hospitalisé aux confins de la ville.

Une caissière, employée dans un quelconque dépanneur de Côte-des-Neiges, s'efforce de concentrer son attention sur le Colleen Hoover qu'elle s'est procurée par l'entremise d'une amie libraire, épuisée par sa nuit de travail.

Trois adolescentes, - deux d'entre elles sont défoncées à l'ecstasy, - écoutent d'une oreille alerte le poème qu'un compagnon déclame à la cantonade, son cellulaire brandi ainsi que la feuille de notes d'un tribun fameux.

Les gens lisent, les trains passent, le matin dure.

Annotation :

« Son of the shining path, the clouded mind : the couple killer running out of time. »

Un enfant joue aux tueurs en série dans la cour de récréation. Enhardi, il saute sur son ami et, sans faire exprès, lui rompt une jointure. Avis de manquement, réprimande, désespoir du petit.