Films vus en 2026

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Vincent Munier filme ici l'émerveillement dans les yeux de son père et de son fils peut-être encore plus que cette nature qu'il a tant l'habitude de brosser dans ses photos. Le cinéma lui permet de capter le mouvement des rides, les yeux qui pétillent, ou encore le son d'un rire ou d'une respiration qui s'arrête soudain devant le surgissement discret de la beauté. Bien sûr, les plans sur la forêt des vosges, sur le grand tétras, sur le lynx, sur ces nuages qui coiffent la canopée d'hiver, tous sont plus merveilleux les uns que les autres. Mais là où le geste devient purement cinématographique, c'est dans cette volonté de capter, à travers la forme documentaire, grâce à un langage qu'il se crée lui-même, la vérité de ses personnages. L'aspect onirique de la photographie peut même avoir tendance à paraître superficiel au regard de cette posture artistique. Est-ce plus un film sur le chant de la forêt où sur la transmission de cet art de s'émerveiller ? Si Munier s'était contenté du documentaire animalier traditionnel, dans un geste encore plus radical, il aurait, je pense, atteint une maîtrise de son cinéma. Il a eu la volonté de raconter quelque chose aussi, d'en sortir une histoire, et sur ce plan, son film est très bon, mais loin d'être un chef d'oeuvre.

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Dès le départ, on le comprend : Marty Supreme nous parlera du sport comme d'un théâtre, d'une salle de spectacle, d'une estrade où brilleront les meilleurs illusionnistes, comme Marty avec son idée - géniale - de la balle orange. Marty est ambitieux, confiant, mégalo, charismatique. Avec sa gouaille, il peut faire avaler n'importe quoi à n'importe qui - il est aussi bon commercial que joueur de tennis de table, et son oncle cherche d'ailleurs à la recruter avec l'énergie d'un manager d'équipe qui repère le talent du siècle. Mais Marty voit plus loin. Il mérite la lumière, les strasses, les gloires, il veut toutes les conquérir, surtout celles qui font tourner la tête des journalistes. Marty est cette Amérique des prolos capables de tout renverser sur leur passage pour accéder au firmament. La fortune discrète de son oncle ne l'intéresse pas, il veut la reconnaissance, il veut la consécration des unes de journaux. Exactement ce que le tennis de table peut lui offrir.

Le film de Josh Safdie raconte le sport avec la verve de son personnage principal. C'est une course effrénée vers un pactole qui n'arrive jamais, alors que, pendant ce temps, une autre course a d'ores et déjà abouti, bien plus vitale celle-là. Mais Marty n'en prendra conscience qu'à la toute fin, une fois sa "mission" accomplie. Josh Safdie semble considérer que la compétition n'est qu'un prétexte, ou un exutoire, pour ces personnes dont la vie tend vers la victoire à tout prix. Toutes les scènes de succès, saturées de musiques glorifiantes à l'excès, sont immédiatement contrebalancées par des séquences de la vie concrète. Marty est un champion ruiné, une star sans cesse ridiculisée, un leader incapable de diriger sa propre vie. C'est un raté. Et hormis une fin qui gâche un peu tout en épargnant son héros de manière assez incompréhensible par rapport à tout ce qui a précédé, Marty Supreme est un vrai tour de force, tant il démonte en règle l'image si lisse de l'héroïsme sportif.

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Petite, contrairement aux autres enfants qui s'en délectent, Mabel ne peut supporter des voir les animaux en cage. Elle désobéit et ne cesse de les libérer pour les relâcher dans la nature. "C'est encore elle, c'est cette Mabel" s'alarment les enseignants. Mabel ne pense pas comme les autres, elle préfère grimper aux arbres et courir pieds nus dans la prairie qu'aller jouer avec ses camarades qu'elle trouve tous stupides. Un personnage finalement assez classique d'enfant rebelle, de jeune original, qui lutte seul au départ contre l'injustice de son monde : ici le manque de sensibilité des humains pour le monde animal, comme une Mowgli au féminin.

Par son impétuosité, elle noue avec sa grand-mère une relation très forte, lors d'une scène pivot où elle apprendra à se canaliser par l'écoute des bruits de la clairière. On le devine immédiatement - comme souvent dans ce scénario cousu de fil blanc - la grand-mère mourra, et cette clairière sera son combat, son lien avec la grand-mère dans l'au-delà. Le maire Jerry sera le principal antagoniste, vil représentant des méchants capitalistes menaçant la quiétude des gentils castors avec leur rocade inutile. Comme dans Avatar - une filiation assumée dans le film - Mabel se servira d'une technologie intelligente pour communiquer avec les animaux et organiser la révolte. Quitte à bouleverser les équilibres du règne animal, les "lois de l'étang".

On tenait là, précisément, une potentialité intéressante de développement complexe de l'intrigue. La jeune héroïne allait-elle s'apercevoir que la nature n'était en fait pas ce paradis fantasmé où chacun s'entraide naïvement ? Malheureusement, le dénouement rate totalement ce coche, en choisissant plutôt d'épouser la philosophie béni oui oui, et finalement assez contradictoire car il est aussi le garant des "lois de l'étang", du Roi George, monarque apparemment éclairé qui place l'amitié, l'amour, et le postulat d'une universelle bienveillance, en valeurs étendards. Il suffirait de discuter, de s'écouter, et tout irait bien. Mabel et Jerry finissent par s'allier, ce dernier acceptant même de faire de la fameuse clairière une réserve naturelle. Une voie médiane serait donc possible entre l'extrémisme caricatural et forcément contre-productif de la Mabel du début, et l'autre extrémisme tout aussi caricatural et forcément contre-productif du maire. Arrêtez-tout, Pixar nous a trouvé la recette miracle pour toutes les luttes politiques et environnementales.

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Celia est sur le point d'épouser Mark Lamphere mais elle nous susurre - par la voix-off qui instaure un dialogue d'une rare intimité entre le spectacteur et l'héroïne, comme une sorte de journal intime ouvert - qu'elle est envahie par la peur au moment de lui dire oui, car elle ne le connaît pas. On revient alors sur la mort de son frère, sur son promis de l'époque, honorable comptable que lui avait trouvé son frère, et sur la rencontre avec Mark lors d'un voyage au Mexique, dont elle croise le regard alors que tous les deux sont spectateurs d'une rixe mortelle entre deux hommes. Ce regard la fera chavirer, en raison de sa noirceur, son mystère, presqu'une violence dissimulée qui la fascine car elle pense l'avoir également en elle. En quelques minutes, le personnage de Celia prend plus d'épaisseur que la plupart des héroïnes d'Hollywood de l'époque : loin d'être réduite à sa qualité d'épouse transie d'amour, elle brille par la complexité de ses sentiments, sa moralité grise, son humanité.

Très vite, Celia comprend que Mark lui a caché l'existence de sa première femme et de leur fils, David. Il ne voulait pas "la contrarier". Surtout, il semble sujet à de troublantes et soudaine sautes d'humeur, ici à cause d'une porte fermée à clé, là après avoir vu au loin un bouquet de lilas. Il se fige, puis devient froid, coupe court aux conversations et disparaît. Qui est-il ? Pourquoi collectionne-t-il ces pièces où ont eu lieu des meurtres légendaires ? Pourquoi se plaît-il tant à retracer l'histoire de ces meurtriers ? Quels rôles ont eu toutes ces femmes qui planent autour de Mark, Caroline (sa soeur), Miss Robey (sa secrétaire particulière), et surtout son ex-épouse, morte mais dont le fantôme rôde dans les étranges couloirs de Lavender Falls ? On se croirait dans le Rebecca d'Hitchcock et de Daphné Du Maurier, dont Fritz Lang s'est visiblement inspiré.

Une différence cependant : l'ex-femme n'était pas le monstre caché qu'était Rebecca. Ici, c'est bien Mark le monstre, ou du moins le monstre en puissance, car il ne passe jamais à l'acte, contenu par l'amour - c'est là une vision bien réductrice et naïve de l'amour, justement - de Celia qui, par son empathie, son absence de jugement, sa détermination à rester à ses côtés "pour le meilleur et pour le pire", voire grâce à ses qualités innées de psychiatre à la fin - dans une scène assez pathétique où elle le pousse à aller toujours plus loin dans son inconscient, sa mémoire refoulée, ne manquerait plus que le di