La première et la dernière

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C'est fini.

J'ai vécu.

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Toutes les histoires sont des histoires d'amour.

Elle sourit et me regarde de ses yeux limpides.

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A l'origine fut la vitesse, le pur mouvement furtif, le "vent-foudre".

Tu viens de naître ou quoi ?

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Même l'invisible et l'immatériel ont un nom, mais lui n'en a pas.

Il passe les trois derniers jours de sa vie à regarder tournoyer les condors.

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Un garçon aux yeux langoureux poussa la porte vitrée d’une boutique.

Envers ceux qui ne ressentiront cet écrit, notre indifférence !

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Si vous avez pas encore lu un livre intitulé Les Aventures de Tom Sawyer, vous savez pas qui je suis mais c’est pas un souci.

Ça, je connais, j’ai déjà donné.

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Je savais que c’était défendu.

Sauf ce qui arriva réellement.

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Ceux qui le virent se turent.

Le vaste monde.

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Méfiez-vous de moi !

Croyez-moi, je le guetterai, ce petit bougre-là.

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Si seulement cette sonnerie de téléphone s’arrêtait.

Faites des projets de guerre vous les maîtres du monde faites des projets de guerre montrez-nous le chemin et nous prendrons nos fusils.

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Dans le village où je suis né, les rochers ont un nom.

Et là-bas, au loin, je voyais la mer, mon étroite parcelle de mer, étroite et longue vers l’horizon comme une route.

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Expert en bonne chère !

L’assistance, stupéfaite, pensa que quelque chose ne tournait pas rond dans ma tête.

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Il n’y avait pas une terre en vue.

Il dit qu’il arrivait.

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La dernière fois que j’ai vu Laurent Jammet, c’était dans la boutique de Scott et il portait un loup mort sur l’épaule.

Car que pouvons-nous faire d’autre, tous autant que nous sommes ?

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Rob J. vivait ses derniers jours d’insouciance et de sécurité, mais il n’en savait rien et trouvait insupportable d’être obligé de garder la maison avec ses frères et sa sœur.

Qu’une telle chance de servir et de soigner ait été donnée à l’apprenti du Barbier.

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On avait une Morris Mini, avec ta maman.

Il n’avait simplement rien compris à temps.

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Le 21 avril 1918, trois hommes s’étaient donné rendez-vous en fin d’après-midi dans un café sans prétention du quartier de Kensington, à Johannesburg.

Il était africain.

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Easter, le brigadier de gendarmerie, fut tiré de son sommeil par la sonnerie du réveil à trois heures quarante-cinq du matin.

Je l’ai bien mérité, Easter.

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Adrien traversa, étourdi, le court boulevard de la Mère-de-Dieu, qui, à Braïla, conduit de l’église du même nom au jardin public.

Mais cela a été, vous vous le rappelez, l’histoire de Stavro le Forain…

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Bien avant que la barge de whiskey n’arrive au terme de son voyage, Elmira comprit qu’elle aurait des ennuis avec Big Zwey.

Il paraît que la putain lui manquait.

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Je revins à la rue Raghed-Pacha.

Je sentis mon cœur poignardé par le regard vert de ses yeux immenses et je m'abîmais dans le flot ; mais lorsque je revins à moi, le poignard était toujours enfoncé dans mes flancs brûlant de fièvre, parcourus par des rivières qui roulaient des flots embrasés ; je sentis enfin les ailes de la colombe enflammée battre autour de moi, et m'enlever, brûlant d'une ardeur inextinguible, dans les hauteurs bleues et douces du ciel serein.

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Andreas Schaltzmann s'est mis à tuer car son estomac pourrissait.

Et il s'entendit rire, étonné de ce simple miracle, rire, dans un écho qui se répercuta d'un bout à l'autre du cosmos, avant que l'infini ait la mansuétude d'éteindre sa conscience.

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L'arbalète d'Anka était équipée d'un fût en matière plastique noire, d'une corde d'acier chromé, et un seul mouvement de son levier coulissant suffisait à la bander.

Non, ce n'était pas du sang, du jus de fraise simplement.

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La petite maison de bois se trouvait à mi-hauteur dans Dragefjellstrappen, qui monte comme une petite rue parisienne vers le sommet de Dragefjellet.

Je refermai lentement la porte, m'assis lourdement à la table et fixai le vide au-dehors, immobile.

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Je mens, je ne connais pas la vérité, j'ai oublié mon âge, je mens tellement; j'ai trente-six ans, un peu moins, non un peu plus, ça ne se voit pas encore, je vacille entre l'adolescence et la mort.

Sans se lâcher.

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Rares sont les Gitans qui acceptent d'être tenus pour pauvres, et nombreux pourtant ceux qui le sont.

Et Petit-Bond marchait dans la neige et Nadia était émue.

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Je voyais des hommes de toutes les couleurs ballottés dans le wagon.

Puis j’entrouvris à peine les yeux, et un énorme nuage de fumée noire de la loco s’étendit sur toute la longueur du convoi, comme une couverture pour que les hommes franchissent la tempête.

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Quelque chose clochait.

Il attrapa la poignée orange sur son flanc droit, tira dessus d’un coup sec et se mit à compter : “une seconde, deux secondes…”

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A partir de trois heures et demie, Maigret commença à relever la tête de temps en temps pour regarder l'heure.

Elle sentait confusément qu'il revenait de loin, qu'il avait besoin de se réhabituer à la vie de tous les jours, de coudoyer des hommes qui le rassurent.

Annotation :

Herb Harper alluma brusquement la radio et une voix grogna, à des milliards de kilomètres.

Oui, dit Gary, nous rentrons enfin chez nous !