Lectures 2026

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Première lecture de l'année et on commence fort avec une autrice longtemps oublié pionnière du roman poétique. Le style ma fait penser alors à plus récemment Laura Vazquez et les répétitions à Jon Fosse qui utilise aussi un langage simple. Langage simple d'autant plus qu'il s'agit de la mort d'une bonne, Ida, que déplore sa patronne, voir sa propriétaire si l'on en croit le vocabulaire choisi. Hélène Bessette raconte le sort misérable et l'avilissement, l'infantilisation de la classe domestique. Belle découverte qui donne envie de découvrir le reste de son œuvre.

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Plutôt habitué à cet auteur, Sorj Chalandon se fait ici un peu trop plaintif même si il faut bien admettre que ce qu'il relate est difficile. Dans ce récit autobiographique, l'auteur nous décrit encore les relations difficiles avec l'Autre c'est à dire son père (ceux qui auront lu Enfant de salaud connaissent le personnage) qui le pousse à quitter le foyer familial pour rêver de Katmandou et d'autres destinations qui promettent liberté et épanouissement. Mais le rêve se transforme vite en désillusion, un échec qu'il n'est pas question d'accepté comme un retour chez l'Autre. Alors ça sera la rue et ses durs lois. Le livre traine alors en longueur et tombe un peu trop dans le pathos. La deuxième partie s'avère sur le fond plus intéressante car on y voit le parcours politique du futur journaliste de Libération, avant proche des milieux maoïstes pour aboutir là aussi à terme vers d'autres désillusions mais cette fois politique et idéologique.

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Un des rares livres à avoir réussi à me faire rire avec un personnage d'imposteur looser qui arrive à duper son monde sans aucune once de méchanceté mais en se laissant porter par les évènements dans sa vie privée comme professionnelle. Marie Mangez se sert allégrement de son parcours d'étude de journalisme et d'anthropologue pour construire son roman quitte à tomber parfois dans quelques schémas faciles. Elle a le talent aussi d'intégrer l'actualité de l'intrigue de façon perspicace. Le style parfois familié rebute au départ et fait de ce livre surtout un très bon divertissement et un page-turner redoutable.

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Premier tome de la trilogie de Copenhague de l'autrice danoise Tove Ditlevsen, pionnière de l'autofiction. Elle raconte magnifiquement sa pourtant sombre enfance dans le quartier pauvre de Vesterbro avec des parents difficiles et en particulier une mère violente et aux réactions imprévisibles.

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Une écriture convenu pour un récit que j'ai vu assez vite venir. Au niveau des références, l'autrice aligne pour moi trop de références clichées des années 80 sans véritablement toujours grand intérêt. L'histoire reste accrocheuse. Je n'ai pas vraiment vu l'intérêt non plus le principe du changement de narrateur à chaque chapitre qui brouille plutôt le récit si ce n'est toutefois vers la fin.

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Suite et seconde partie de la trilogie, Tove Ditlevsen cherche son indépendance, celle matérielle mais aussi celle de l'esprit malgré une famille et surtout une mère accaparante. Elle découvre le monde du travail et les premiers pas de ses talents d'écrivaines. Les hommes eux ne sont que des opportunités de quitter plus vites le foyer familial. La guerre est tapie dans l'ombre, on ne déplorera en vérité qu'un mort accidentel.

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Comparé souvent à un Zola à l'américaine, Upton Sinclair a pendant longtemps enquêté sur place aux abattoirs de Chicago pour en tirer cette oeuvre de la littérature prolétarienne qui n'a effectivement rien à envier au représentant du naturalisme français. Nous suivons ici l'arrivée et la descente aux enfers du capitalisme d'une famille lituanienne. Il est loin le rêve américain ! Au-delà du misérabilisme que l'on pourrait reprocher à l'auteur les descriptions de l'aliénation des corps et des esprits est criantes d'un réalisme confirmé par les faits. En effet, après la sortie et le succès de ce livre, le gouvernement de Théodore Roosevelt n'a pu que constater la réalité qui y était décrite et prendre des mesures du reste trop légères encore au goût de l'auteur socialiste. Il y a l'usine de mort des animaux et des hommes mais aussi la corruption. L'écriture est fluide et d'une intensité folle avec des descriptions prenantes et violentes. Le livre se termine bizarrement comme un pamphlet politique mais qui donne aussi une note d'espoir dans un récit jusque là très sombre où le personnage principal Jurgis retrouve le et la morale si je puis dire.

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Ca commence comme un bon vieux policier avec son détective privé avec les stéréotypes et accessoires coutumiers qui vont avec. Puis on dérive sur une histoire de violence familiale. Je n'ai pas toujours compris ni était convaincu par les aspects fantastiques du récit. Un livre qui ne me réconciliera donc pas avec ce genre littéraire.

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Lauréat du Booker Prize en 2025, ce livre raconte dans une écriture blanche la difficile initiation d'Istvan à sa masculinité de son adolescente à un âge adulte avancé (à la perte de sa mère, tout un symbole). David Szalay écrit les faits et rien que les faits dans un style à l'image de son personnage principal sur lequel les évènements n'ont l'air que de couler. Si ce n'est à trois moments clés qui bouleverseront son existence. On pourra reprocher l'écriture des dialogues à l'auteur, trop laconiques et rébarbatifs (heureusement pas si nombreux). Mais ce récit offre surtout une histoire moderne de la masculinité dans son approche de la sexualité et aussi sociaux-économique. Le personnage d'Istvan, jeune hongrois qui immigrera en Angleterre, aurait pu se comporter en mâle alfa voir en gigolo mais l'auteur en fait un personnage complexe. Pas de jugement, la force du roman c'est en vérité que tout le monde à ses raisons.

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Troisième et dernière partie où Tove Ditlevsen

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Cinquième tome de l'autobiographie de l'auteur. Nous sommes dans les années 30-40 et Thomas Bernhard y décrit toujours avec talent sans concession la société autrichienne. Dans son nihilisme invétéré, il relate ces souvenirs de jeunesse avec une mère tyrannique, un père absent, son titulaire et surtout ce fascinant grand-père anarchiste adoré.

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Au départ, on pourrait croire à un énième récit de transfuge de classe comme la littérature sociologique nous en propose très souvent ces derniers temps. Une mère, Véro, véritable cagole marseillaise, voit débarquer sa fille, Clara, partie à Paris pour ses études et sa thèse avec son petit ami parisien BCBG, qu'on appellera le girafon. Le roman alterne les chapitres entre point de vue de la mère et point vu de la fille. La honte de son milieu, la sensation d'imposture etc... beaucoup d'éléments qui montrent une rupture sociale voir affective de Clara et sa mère. Mais peu à peu le roman dérive vers un récit des violences faites aux femmes, une violences de différentes natures, parfois banalisés, "ordinaires". Il y a l'emprise du petit ami, la violence du père trop longtemps relativisé. Dans ces épreuves la relation mère-fille évolue pour offrir un message de sororité entre toutes les femmes. Car toutes sont concernées quelle qu'en soit le milieu socialo-culturel. Tout cela soutenu par une solide structure, encré dans un soucis de réalisme qui permet de montrer toute la force du roman parfois plus à même de porter ce sujet au plus grand nombre que n'importe quel essai. Le style aussi trouve un juste équilibre entre le langage parlé sans tomber dans la facilité et l’appauvrissement de la langue. Mathilda Di Matteo a aussi ajoutée des références culturels pertinentes et subtilement inclus à son récit. Un premier roman touchant, émouvant et drôle qui apporte les mots justes à un sujet fragile, aujourd'hui plus souvent mais jamais assez abordé.

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Certains y verront une énième fresque familiale comme les rentrées littéraires successives nous en proposent à foison. Personnellement cela ne me dérange pas, le sujet est universel, intemporel et si il est bien exécuté pourquoi s'en priver. En l'occurrence, Laurent Mauvignier excelle dans ce domaine en racontant son destin familial sur trois générations. Plus qu’une quête de vérité, le roman (car c’est bien de cela qu’il s’agit) est un remède à l’oubli. Combler les vides des faits réels tombés dans l’oubli par le fruit de la fiction, l’auteur ne s’en cache pas et ne s’en prive pas. A ce récit familial intime se mêle celui de la grande Histoire en traversant l’avant-guerre de 14 à l’après-guerre de 39-45 et plus. A l’origine de cette enquête généalogique il y a un drame plus récent, le suicide du père alors que l’auteur n’avait que 16 ans. Et si cet acte irréversible trouvait ses sources dans des traumatismes plus anciens ? Comme un héritage maudit dont les notes de piano abandonné dans la maison vide n’étaient que les échos. Ce qui fait la force du livre se sont les personnages complexes, chacun à ses raisons et ses torts. Dans une société du siècle dernier, beaucoup subissent les contraintes de diktat qui brise des destins : celui d’une femme contraint de se marier et renoncer à ses rêves artistiques, celui d’hommes contraints à partir à la guerre.
Au vu du nom de ces aïeux, de la thématique globale et enfin de la longueur de ses phrases, il sera facile de comparer le style de Mauviginer à celui d’un Proust au verbe plus actuel. L’auteur n’en garde pas moins ses propres particularités en apostrophant parfois entre deux paragraphes. L’utilisation d’ellipse sur le destin dramatique de certains personnages laisse d’autant plus planer le bras armé de la mort sur eux.

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Un essai complexe et à charge sur la classe managériale américaine d'un point de vue sociologique, économique et culturel. L'autrice démontre le rôle de la classe managériale dans l'augmentation des inégalités et la montée du populisme via le mépris de classe, la volonté manifeste de maintenir un système capitaliste dont ils tirent avantage et le monopole de la morale. L'essai devient ensuite pamphlet, un appel à changer ce mode de pensée de l'intérieur vers le socialisme. A certains égard, l'essai peut être adapté à nos sociétés européennes (on appellerait alors ça les bobos) mais la reflexion de Catherine Liu est à prendre avec des pincettes tant ses exemples sont orientés et son écriture pamphlétaire.

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Le premier roman de l'autrice m'avait plutôt séduit. Son parcours avait aussi de quoi me donner envie de me replonger dans la suite de son parcours littéraire. Et c'est par ce récité très difficile que je la retrouve. Alors qu'elle venait de perdre son père et sa mère, Pauline désire avoir à nouveau un enfant avec sa femme. Mais malheureusement les choses ne vont pas bien se passé et c'est un nouveau deuil dont elles devront faire face. J'ai aimé au départ la réflexion de l'autrice sur la photographie, la trace de ce qu'il reste. Pour ce qui est de la suite malheureusement la lecture a été plutôt une purge. Attention aucun jugement de ma part sur le travail de deuil du couple, chacun réagit comme il peut à ses drames si personnels. Mais les détails nombreux, les répétitions m'ont rendu la lecture difficilement supportable. J'ai essayé de garder le plus d'empathie possible jusqu'à la fin.

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En vrai c'est plus un 6.5/10 mais j'ai quand même plutôt apprécié ce livre

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Récit difficile d'une détention dans les geôles syriennes de 1984 à 1994. L'auteur y raconte la déshumanisation, la torture physique et l'aliénation des esprits. Sans aucun pathos, ce "journal d'un condamné" suscite l'indignation. Il y a aussi la douleur de l'isolation puisque chrétien et athée parmi les prisonniers musulmans pour certains radicaux.

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Un premier roman poétique prometteur pour cette jeune autrice. Des phrases courtes, descriptives pleines d'images et de références musicales (surtout Jacques Brel). Un jeu d'expression entre la langue française et néerlandaise. Un beau roman sur l'oubli, la résilience et la transmission paradoxalement.

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Une écriture au couteau avec des différences de styles et de police de caractère pour éclairer toute la complexité du personnage de Shy et de son entourage. Un récit coup de poing sur la violence juvénile assez original.

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Un récit de déclassification volontaire au nom de la liberté d'écrire, au nom de l’écriture, un art reconnu en société mais bien mal rémunéré dans la pratique. Acte égoïste ou acte de courage et d'intégrité ? Un peu les deux et beaucoup de désillusions chez l'auteur.

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Une biographie courte mais fascinante sur le compositeur américain atypique et quasi autodidacte qui révolutionnera la musique classique et contemporaine. Entre deux traditions, la musique baroque et les rythmes indo-américain, Moondog construit son oeuvre, ses compositions mais aussi son propre instrument.

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Un livre construit surtout autour d'un style direct, coup de poing comme on pourrait dire. Mais il n'en reste pas grand chose à part l'histoire connu de quatre jeunes adolescents perdu dans la délinquance, la drogue et l'alcool. Des jeunes à la dérive parce que sans repère familiaux parce que parents morts ou violent ou eux mêmes victimes d'addiction. Oliver Lovrenski a reçu un accueil tonitruant en Norvège pour ce premier livre. Personnellement je ne suis pas vraiment convaincu parce que le style parlé en littérature ça se maîtrise et ça n'est pas nouveau voir Max Porter.

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Mon premier Russel Banks et pas sur d'avoir commencé par le meilleur. Le sujet m'intéressait mais l'écriture m'a paru trop souvent rébarbative. Ça commence comme un policier sur une vieille affaire sordide de ce que l'on pourrait appeler aujourd'hui un feminicide. Puis dès le deuxième chapitre le narrateur nous embarque vers une enquête anthropologique sur le peuple Marron de Jamaïque. C'est parfois intéressant, drôle mais aussi ennuyeux à la longue.

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Un thriller écologique où les animaux et les femmes sont les victimes. Personnage résiliente, Raphaëlle saura faire face à ses traumatismes. Dans une langue poétique, Gabrielle Filteau-Chiba réussi à entremêler dans son récit enjeux écologique, sororité et désobéissance civile. Une grande plume de la littérature québécoise dont c'est le troisième livre que je lie.

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New-York, année 70, le narrateur Léo raconte la vie et la mort de son petit milieu intellectuel et artistique. Il rencontre Bill, artiste plasticien, peintre, et de là débute une amitié sans faille. L'amour, l'amitié mais aussi la mort et autres drames jalonnent ce livre dense et mélancolique où l'autrice montre tout son talent pour construire en profondeur la psychologie de ces personnages mais aussi les élans philosophiques de leurs existences. Tout cela ne se fait pas sans quelques longueurs même si le style reste fluide à l'image de celui de son mari Paul Auster. Sans doute la preuve qu'ils s'influençaient bien l'un l'autre.

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Une écriture imagée et poétique pour une histoire qui touche presque à l'absurde littéraire. Ce Petit Fruit est un véritable plaisir de lecture de part son originalité et le traitement de son sujet à savoir la difficulté d'avoir un enfant. Une femme et un homme installaient fraichement à la campagne veulent vivre de cueillette. Mais le fruit qui leur manque le plus est celui de l'enfantement. Un jour un homme qu'ils ne connaissent pas débarque chez eux persuadé de voir chez la femme son ancienne amour de jeunesse. Ce succède alors des situations truculentes mais aussi poétique et intrigante. Dans les dernières pages, on redoute la fin et pourtant elle est sublime et transcende le reste de l'histoire.

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Une des lectures les plus difficiles qu'il m'est donné à lire pour de multiples raisons mais avant tout parce que le journaliste dit tout, va jusqu'au bout de la sordide et horrible réalité des viols pédophiles qu'il a subi. J'ai cru à ce moment là lâcher ce livre mais il fallait aller jusqu'au bout pour sortir du bois et retrouver la lumière. Pour vivre et reprendre en main son histoire.

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Vraiment dommage cette façon de parler à sa protagoniste à la deuxième personne du singulier. Ça me coupe la lecture et cela rend le récit trop pathos à mon goût. Alors que les faits auraient mieux parlé d'eux-mêmes.