Top 10 - 2023

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Absent des radars pendant plus de trente ans, Erice revient en imprimant un geste souverain dans le grand livre de l’imagerie contemporaine. Le tempo largo, la fragilité des individus, le caractère erratique des existences, la pleine conscience des instants généreusement partagés nourrissent la matière feuilletonnesque et le sentiment d’illumination suscitée par cette quête d’un être cher disparu, cette histoire d’un regard qui prendra toute une vie d’homme pour arriver enfin à destination.

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Le mur d’enceinte d’un séminaire au Vatican, insubmersible lieu d’autorité du Saint-Siège, explose en un fracas de gravats et de musique. La grande Histoire – l’unité italienne en marche – déferle dans le récit individuel. Le meilleur Bellocchio est résumé par cet instant, tout comme il nourrit le souffle d’un mélodrame tragique dont les clairs-obscurs évoquent Delacroix et Géricault, dont le réalisme halluciné alimente la fureur dénonciatrice, et dont la force émotionnelle étrangle la gorge.

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Comment un homme peut-il tomber et une femme forte perdre le contrôle de son existence ? Pour tenter de répondre à la question, cette étude au cordeau d’une intimité conjugale procède par interrogatoires successifs, perceptions subjectives, accrétions, contradictions, jusqu’à donner le sentiment que tout ce qui devait être dit a été envisagé et examiné. C’est la justice dans ses œuvres autant que la matière d’un film fascinant dont les reliefs et accidents épousent les contours mêmes de la vie.

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Le vieux maître est toujours là. Moins fougueux et fiévreux qu’autrefois, mais animé par un souci d’approfondissement qui confère une force singulière à sa furieuse page révisionniste. S’y dessine la généalogie criminelle liée à la soif corruptrice de terre, de pétrole et d’argent ayant fondé la nation américaine. Des parcimonieuses fulgurances esthétiques à l’entêtant blues spiritual de la bande-son, chaque élément nourrit le sentiment de malédiction qui hante cette grande fresque des origines.

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Pas celui de Lol V. Stein mais bien celui d’un très beau premier film à la normalité parisienne de façade, qui prend en traître les tics du thriller (malgré une scène d’accouchement ultra-tendax) tout en auscultant l’ambigüité des actes, la spirale du mensonge, le vertige de l’irrémédiable. Et pour exprimer le sentiment d’océanique solitude dont souffre l’héroïne, pour approcher le cœur de cette femme qui perd pied sans écorner son mystère de madone, Hafsia Herzi fait encore une fois merveille.

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Un village médiéval du Puy-de-Dôme. Mirales, grande gueule à la fragilité brutale, aussi toxique que généreux et cultivé, ayant mis sa vie sur pause en attendant qu’elle veuille démarrer. Son meilleur pote Dog, taiseux, résigné, qui essuie ses vannes jusqu’à l’humiliation. L’exploration d’une relation faite d’attachement, de frictions, de rapports de force : comme l’enfance, l’amitié a la vie dure. Et le film de creuser l’intimité d’un romanesque affranchi de tous les poncifs du naturalisme.

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Devant la caméra de Mandico, le célèbre barbare devient une guerrière qui traverse les époques et les incarnations, flanquée d’un chien des enfers au look de super-loubard. On balance de l’heroic fantasy au polar urbain, du film d’horreur eighties à l’underground new-yorkais, de la satire gore à la fantasmagorie néo-méliessienne, le long d’un périple affolant dont les mixtures glutineuses conduisent à une grande bouffe exutoire. Radicalement autre, furieusement libre, fiévreusement fascinant.

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C’est un Anglais qui, tel un sourcier, a le don de sentir la présence de sites archéologiques souterrains. Leader et outsider d’une confrérie de "tombaroli", pillards de nuit et soûlards de jour, il cultive l’espoir nervalien de retrouver son amour perdu. Et ce film nécro-romantique de faire vibrer toute la poésie qui se niche dans les clairs-obscurs, les fresques enterrées, les bicoques de fortune, pour mieux rendre sensible le rêve que l’on cherche à atteindre sans toujours parvenir à la saisir.

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Deux amis d’enfance séparés puis rassemblés vingt plus tard. Parce qu’elle est de celles qui transcendent et transforment tout, qui se répandent à travers les âges de la vie, leur histoire d’amour aurait pu (dû) s’accomplir. Mais les aléas de l’existence l’ont empêchée. En un délicat film-nuancier, Celine Song élabore une partition subtile dont l’émotion contenue mais jamais contrainte dit la tristesse qu’engendrent les réminiscences du passé, rappelant ainsi cette part abandonnée de nous-même.

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S’il ne se déleste pas complètement de ses pesanteurs, le cinéma de Nolan atteint ici son degré optimum d’intensité et de pertinence. Les anacoluthes de l’écriture, les chocs spatio-temporels, la recherche fascinée du point d’entropie, la lutte des êtres pris dans le tourbillon des éléments se nourrissent au meilleur d’une certaine tradition américaine (la grande Histoire, l’imbrication du personnel et du collectif) pour interroger ce qu’engagent nos actes et ce qui motive notre contrition.